o PArvo

Welcome Back.

2011-04-06T19:49:00.004+01:00

Quase dois anos depois...e?

Kanimambo!

2009-04-27T19:39:00.007+01:00

Está aquele calor húmido, africano, tenho uma Laurentina que acompanha o fumo do cigarro...perco-me. Desde que cheguei, há meio dia, que o tempo me corre atípico para esta terra, aqui onde tudo parece dançar noutras cores. Consigo parar um pouco, neste jardim perdido no meio de Maputo, arranjado de mais para Maputo. Cidade velha, enraizada num passado ditado por outras gentes, que ainda cá estão, entenda-se, mas como loucos presistentes e não como gloriosos imperadores. Observo as restantes mesas da esplanada em busca de identificar o meio, a origem das conversas, o segredo dos silencios. Vejo alguns estudantes sempre agarrados ao telemovel (incrivel a dependencia do moçambicano com o mesmo), vejo dois ou tres brancos (dois deles nordicos, destacados unica e simplesmente pelo olho azul e cabelo claro, porque os outros traços do norte - a frieza perde-se nesta terra - já não os distingue) vejo "mamãs" sentadas ao longe, debaixo das arvores com os seus alforges, namorados amiude perto do laguito sem qualquer tipo de vida... A luz está a morrer e ninguem altera o seu ritmo, ninguém se apressa para chegar a casa, ninguem deixa de parar para falar com o seu irmão. Pois que sim. Aqui o somos todos. Há uma certa aura de cumplicidade com a terra, a côr avermelhada de rijeza e o odor forte a tudo o que é vivo cria laços entre aqueles que aqui sobrevivem.
- " Então e para mim, pá? " - respinga uma voz longe do meu devaneio poetico em forma de esplanada... Eis que ele já terminou a venda, já estão entregues os 80 kilos de garoupa como se de uma décima parte de sardinhas se tratasse, mar fértil para os audazes, este. Sempre alerta, sempre com energia a rodos, há quem nos julgue familia pela semelhança física. Sujeitos desantentos, claro está, pois julgo ser muito mais alto...
Frase bala, conhecimento empedernido de vida, de fura-vidas, de toureiro de oportunidades, é um homem do mar, um mitra do Miratejo em África. Em paz, finalmente. Assim o sinto.
E é vê-lo rodeado de pequenos herois, o Rafael, o Nuno e a menina ainda tão menina Ana Maria.
E é vê-lo de olho brilhante a erguer a sua loja, o seu sonho, - " O resultado de 25 anos de caça! "- diz-me de alma cheia. Estórias mil, perigos outros tantos, sementes daquilo que está ainda para recordar. Como se cada dia fosse uma aventura...
Acabamos rapidamente as Laurentinas porque hoje ainda há muito para fazer . Amanha às 5h da manhã estou a voar para Lisboa, mas levo este sabor a renascimento, como se estivesse estado mais proximo daquilo que sou. Foi de facto uma aventura encontrar mais um irmão que estava longe...e levo um pouco dele para todos os outros que prometem vir dar-lhe um abraço, e partilhar a sua estoria cheia de sal.
África dá-nos nome.

p.s. A paixão aqui

Mia Wallace´s secret

2009-04-16T23:29:00.001+01:00

- Why do we feel it's necessary to yak about bullshit in order to be comfortable?
- I don't know. That's a good question.
- That's when you know you've found somebody special.
When you can just shut the fuck up for a minute and comfortably enjoy the silence.

2009-04-16T22:24:00.002+01:00

Marta.
Vais ser Martinha ainda que não o tenhas ouvido. Estás no conforto de todos os começos, a tua viagem ainda nem sequer tem horizonte, mas quem te viu disse-nos que tinhas os bracinhos abertos...como se nos quisesses receber.
Verás como ser a primeira tem todo a importância, não há amor como o primeiro, dizem...
Querida Marta.
Quero dizer-te que já abordo cada curva com atenção redobrada, que a mota já não flui pelo trânsito como um jogo de computador onde sou heroi. Quero ser o teu. De capa de cor garrida, de nome pomposo e sempre indestrutivel, ou como tu quiseres.
A vida dá-nos dimensão sob os mais estranhos eventos, e tu apareces agora, para me mostrar que já não posso ter esfera. Desenhaste em mim (fantastico feito para quem ainda nem sequer nasceu) uma linha nova, que me interrompe como ser fechado. Já não sou ultimo, pois nunca te poderei deixar só.
Vais ver-me como um dos grandes, daqueles que afirma verdades que seguirás, daqueles em que as certezas parecem estudadas empíricamente, a irritante forma de luz a que chamam de experiência. Se eu te dissesse o quanto tenho medo...
Sinto os cabelos brancos a nascerem por ter mais uma mulher na minha vida, mas és a primeira, menina, a primeira que vou amar incondicionalmente. Vais sorrir com sorriso de criança feliz, e eu vou crescer tanto...
O mundo está à tua espera Marta.

"Vamos?...sem medos, vá...o tio ajuda-te."

"Foi bonita a festa, pá!!"

2008-09-07T03:32:00.003+01:00

Catussaba

2008-09-05T20:56:00.003+01:00

Percorro as linhas inexistentes deste papel. Métrico, metódico, crio as imagens com rigor geométrico, as horizontalidades sou eu que faço. Este papel voltou a casa. Sente-se de novo completo com o cheiro do coqueiro, da terra húmida, a fruta de aspecto agreste...as folhas ganham vida com um calor demasiado intimo.
Pergunto-me o óbvio, se não virá este papel da Mãe de todas as florestas, julgo que sim, faz todo o sentido.
Foi naquela manhã calma, dizem eles, os bichos, que as máquinas violaram a selva para a trazer. Dizem eles, os bichos, que a selva chorou a morte de mais uma filha. Indiferente a todo um drama, o gringo lá da Europa comprou as suas vísceras numa lojinha no Rio.
Hoje...o bloquinho sem linhas está de novo em casa.
Catussaba, Salvador da Baía, terra de Pai Santo, Caetano Veloso, Gilberto Gil, Ivete "tira-o-pé-do-chão-mesmo-que-esteja-partido-e-com-gesso" Sangalo e outros milagrosos seres, mostra-me a força do Nordeste. Pura como o branco das dunas arenosas. Acompanha-me este vento norte, traz-me de casa a saudade de tantas partilhas, vem quente, mortiço, vem soprar-me um encontro com os meus suspiros, traz-me o sorriso de uma surpresa. Casa pode ser aqui também.
Revejo-me na história triste do meu bloco, no Inverno da sua existência. Venho aqui dar-lhe função e significado, uma esperança nascida nas palavras, incongruente como este Inverno de chuva quente feito Baía.

- "Benvindo ao Longo-Curso, as caipirinhas pagas tu!!"

p.s. do p.a. - Deitado na rede, espero ver um Mico (macaquito que prolifera por aqui)...tenho uma banana na mão e alguns amendoins roubados no bar. Há coisas que nunca mudam.

cantar baixo por favor...Fado de Camané.

2008-08-30T20:40:00.003+01:00

É uma escada em caracol
Que não tem corrimão
Vai a caminho do Sol
Mas nunca passa do chão
Quem tem medo não a sobe
Quem tem sonhos também não
Há quem chegue a deitar fora
O lastro do coração
Sobe-se numa corrida
Correm-se perigos em vão
Adivinhaste é a vida
A escada sem corrimão.

2008-08-30T15:09:00.004+01:00

"-Voltaste?

- Sim...Desculpa. Tenho tanta coisa para te contar.

- Não te acolho feliz. Desapareceste por demasiado tempo.

- Eu sei...estive fora. Não daqui, mas de ti. Triste e desiludido abandonei-te, maldizente reneguei o teu conforto (cansei-me de te partilhar com todos os outros), antes não era assim, sofrer para te ter era um orgulho pois nunca foste uma moda passageira.
Estás rodeado de gente sem eixo. Queria ver-te só. Nesta que ainda não é manhã procuro um renascer...hoje estás de um frio escuro assustador.

- Já não me conhecias assim?

- Não. Mas estou cá. Prova-me porquê...

- Muito bem...Cresce e volta à criança que há dentro de ti, aquela que me descobriu há tantos
anos...Benvindo sejas menino Azul."

E naquele raiar de dia sem vento, as ondas de face vítrea mostraram-me a paixão de um amor antigo. Velho (ainda não crescido), esforcei-me por estar à altura de mais um regresso.
Feliz por surfar de novo.

vindo de funcho.

2008-08-30T14:47:00.007+01:00

Na luz que cai, na bonomia das gaivotas que cruzam a falésia, no mar irrequieto que agora fica mais claro que o céu.
Só mais um dia.
Cheio de mim.
Numa paz com que já não sonho encontro-me só.
Só mais um dia.
Penso em (des)encontros, nas vielas agridoces que nos testam a Alma.
Aqui, nestes instantes em que a noite nasce, admiro a forma honrosa da morte de mais um sol. Paro e respeito o Tempo de todas as coisas, de todos os ciclos, da harmonia e do caos.
Pudesse eu erguer-me de mim neste momento e encontrava-me perdido...ao longe, naquela varanda sobre o mar, sozinho no Atlântico como uma ilha pejada de verde.

ponte suspensa

2008-04-17T19:10:00.002+01:00

Assim que soltamos o solo e o bicho alado dá vazão às suas asas, fico embebido no espírito de desprezo por todas as leis que nos regem e embrenho-me na melancolia dos pássaros. Quem, senão eles, para nos mostrar o quanto somos pequenos e ridículos. À medida que o horizonte se torna curvo, conseguimos ver todos os padrões por nós criados, a fútil tentativa de moldarmos a terra aos nossos defeitos, a vã gloria de mudar. Como pássaro vejo a perfeição labiríntica de um rio e perdoo-nos por nunca conseguirmos ser simples...
Hoje a ponte desaparece numa estranha bruma vinda de sul. Como se surgisse de nada, como se para o nada fosse. Faz-me pensar, parto para longe todos os dias, e hoje quero permitir-me ficar longe de mim também. Leio uma frase que me empurra a fuga: "O queijo, o vinho e os amigos têm de ser velhos para serem bons." Cresce em mim a desconfiança de uma aceitação. Olho para dentro do meu mundo e encontro verdades, procuro mentiras, escolho partidos e tento afastar-me o suficiente para ser pássaro de mim. Enfim concordo. Enquanto que os prazeres de boca não têm discussão, a questão dos amigos surge titubeante, assim como que a precisar de ser mastigada. É um facto que o tempo serve para descobrirmos todas as cores daqueles que julgamos nossos, e aqui a minha possessividade abre a esfera do que sou para absorver tudo o que amo, será sempre assim. É um facto que o tempo faz a distinção, dá a oportunidade ao contacto que não nunca se perde, ao amor que não se desfaz nos diluvios da vida, porque os temos. Assim como uma peneira que não consegue deixar passar aqueles grãos de areia que por algum motivo ficaram juntos. E esta aceitação doi. Porque desde cedo aprendi a amar (vício que traz o melhor dos sabores), é cruel aprendermos a deliciarmo-nos com o fascínio da descoberta de outros mundos, e depois desaparecer tudo. Há uns anos gritava (nunca fui comedido com os meus dogmas) que detestava perder pessoas. Hoje em dia olho para a ponte e percebo. Ela está viva, mas a bruma cobre a margem tirando-lhe o sentido.
Fundem-se as cores do estuário com as do baixo tecto enevoado, e o fim torna-se um começo.

Kisses from GVA

2008-04-02T04:02:00.003+01:00

Correram por montanhas, sulcaram vales e moldaram pedras com historias vindas de longe. Sidharta tinha razão.
O rio fala-nos com uma plenitude assustadora...

Carta ao Zé.

2008-03-31T02:03:00.003+01:00

Já contei mais de mil luas desde que partiste. Mil não são, mais milhares iguais às lágrimas que derramo pelo teu regresso.
Estou triste amor. Nesse mar que é nosso não encontro mais do que solidão. Sei que assim trazes o pão para nós. Pão de mar. Estou a endoidecer, eu sei, não há mais do que peixe nesse mundo de sal, mas tu percebes-me...precisava de te ouvir rir quando digo este disparates. Gostava de te contar coisas parvas, a vida aqui na vila está em suspenso à vossa espera, mas tudo finge ser igual. Rezamos por vós em casa. No café e no mercado, ao parapeito da janela e na mesa da sueca dos velhos, há sempre a velha regra do marinheiro: Só com Deus Nosso Senhor mostramos o medo. Para que voltem.
Vou deixar esta carta no pontão, junto a todas as outras que não podes receber, mesmo lá na ponta, naquela rocha onde me deste a mão e pedisses que fosse tua. Lindo serviço senhor José, amarrares-me o coração com nó de lás-de-guia para teres a certeza de não folgar...meu amor, tenho tanto para te contar.
O Doutor diz que desta vez será um menino.
Já te imagino a contares-lhe as tuas historias , de mãos gretadas pelo sol e pelo sal a beliscar-lhe as bochechas...vais ser heroi e capitão, vais ensinar-lhe como se apanha um tubarão.
Quero que venhas de pressa para que ele nasça contigo aqui.
Já contei mais de mil luas desde que partiste e o horizonte ainda não te vê...

2008-03-31T01:28:00.003+01:00

...de mansinho.
Pedaço de coisa nenhuma, cristal partido outrora centro de mesa (gloria de napron com renda desfiada), fósforo queimado já inútil, beco com nome de general, pessoa sem nome como puzzle sem a derradeira peça, olhar inexpressivo de cachorro no momento do abandono...inverosímil.
Podes tu acreditar em tudo o que sentes?
Sentiste o silêncio?
Nunca tão forte, tão digno de existir como arma de arremesso a um mundo de gritantes banalidades...e não digo isto achando ter uma cor diferente, nada disso.
Banal silêncio em estagnado lago de torpes trutas. Incansáveis no regresso à origem.
No momento em que o absurdo preencheu os espaços da voz, e sobretudo o silêncio falou mais alto...faço de truta.
Regresso à origem.

O passaro que voava sem bater asas

2007-09-04T05:54:00.001+01:00

Foi lançado em falésia rochosa, com o Sol a morrer no mar ventoso, lá bem ao fundo.
A principio poderia enganar nas formas lineares quase sem volume, mas a graciosidade dos gestos denunciava-lhe a pouca inércia aos elementos. Descia a pique, contorcia-se em voltinhas e rodopios ("toneaus", dizem os entendidos), subia novamente e permanecia suspenso, como se tivesse nascido ali.
Tinha um mestre. Um Senhor. Aquele que lhe ditava as ordens apeteceu-lhe voar nesse dia, impávido nos comandos, inconsciente do fascínio que o seu pássaro causava no ar. Um planador, chamam-lhe (novamente, não gosto de desfalcar os entendidos com prosas pouco técnicas...).
Gosto mais de pássaro incapaz de bater asas. Porque naquela tarde ele era mais um do reino alado. Quase num estado hipnótico observei a maneira como aproveitava os ascendentes da falésia para fazer inveja aos restantes seres com penas que lhe coabitavam o espaço...eles sim, natos na arte de aproveitar os ventos, a sublime movimentação tridimensional.
Quão estranho é ver as gaivotas, donas daquele Guincho, a olharem de lado um animal que não sabia bater asas. E lá estava ele, estático a a ganhar altitude, ou a brincar como se fosse uma coisa que aprendera há pouco, feliz na conquista de um novo meio.
Suponho que elas já se teriam esquecido do primeiro dia...

o padrão

2007-09-04T05:53:00.000+01:00

O rato que roeu a rolha da garrafa do rei da russia tinha um dilema.
Reparava que raramente se retraía em roçar o ridículo daquela palavra.
Ronronava sempre "amorrrrr!". Em rosnado de ternura saía-lhe o remanescente "amorrrrr!".
Roliças, rempimpas, rosadas, reservadas, refrescantes conquistas até...e ele sempre: "amorrrrr!".
rema e rema e rema no requinte desse "amorrrrrr"....

Requiem para este rato que um dia queria ser homem.

2007-08-26T01:23:00.000+01:00

Entre dois golos do alegre tinto liquido sorrio...
Volto aqui cabisbaixo. Volto com o sentimento de culpa de quem tem saudades das cocegas das letras ao soltarem-se debaixo dos dedos...das palavras a surgirem da pedra cinzenta, das borboletas ideias a desenharem o que sonho e não digo...escrevo.
Tempos sem tempo que atravessei, anos luz de decisões, compromissos e mergulhos na luz, onde o destino se quedou na minha frente como se algo de transcendente estivesse latente. Estive surdo. Surdo de mim como porta cá para dentro. Que se soltem agora as mágoas, os sentimentais trejeitos de quem viveu tanto, as explosões de euforica comunhão com tudo o que me completa e faz feliz, tudo desde que seja forte e grande, pois assim se cria o vento em que bolinam as minhas fúrias produtivas.
Agora tenho sim direito às frases feitas, às ideias pré concebidas, desde a prosa fantasiada à poesia incoerente...

Que se soltem as palavras de novo
Sem promessas
Sem tempos infindos ou muros cheios de vozes
Mais uma vez em teu nome
Sempre em teu nome.
Porque os grandes amores são vistos de um miradouro banal de olhar perdido no passado,
metadinha serás.

mil vozes

2007-08-26T01:17:00.000+01:00

Passo por cima de ti, que és Tejo, rio de Tágides e aventuras em forma de navios casca feitos de esperança de descobrir novos mundos. Porém não são Tágides que cantam.
Ligo o deserto à cidade das colinas, sete dizem eles, ligo rotinas e desconfortos, ligo fugas e rebeldes gritos de ipiranga nesta sociedade sem tempo. O sul explana-se nas minhas cores, vermelho sangue...já seco pelo sol. Não acreditando em deuses menores deixo-vos a todos caminharem pelas àguas sem profecias ou mandamentos ou povos para liderar, deixo-vos existir apenas. E canto. Não são as tágides que cantam, sou eu. Sou as vozes de todos os que ousam brincar aos Jesuses.

Deixo um sopro de partilha...um dia cruzem o rio de cacilheiro entre cacilhas e belém.

Vão ouvi-la. Vão ouvir-nos. O silêncio nunca será desculpa quando passarem debaixo da velha senhora com nome de revolução.

LINHA

2007-08-26T01:13:00.000+01:00

São praias encaixadas entre rochedos que encontram o mar, uma estrada que o namora, são tios e tias e as suas mansões e carrões, é a vida vivida com o luxo de quem a pode viver, é a minha margem sempre como pano de fundo, são os cheiros novos, o vento que sopra de maneira diferente, a distância dos que me criaram (o amor que se descobre na ausência), a novidade de uma liberdade há muito desejada, a conquista de um novo espaço todos os dias.

Uma nova forma de amar polvilhada de bolas de sabão.

Bardal

2007-07-04T16:41:00.001+01:00

E é feliz o regresso ao fim de três anos...

Esta lagoa e o seus viveiros conhecerão de novo o desastrado perseguidor de vento e adrenalina.

Perdoa-me Vinhas, a tua paciência terá de ser infinita, terás de me salvar uma e outra vez, mas fica a promessa:

Este ano o Martinhal será meu também.

Encherei o pano com medo de ir parar a Marrocos!

É feliz este regresso...

a varredora de Trevi

2007-07-04T16:16:00.000+01:00

Caminho à horas na cidade do grande império. Passo o Coliseu, estico o polegar para cima e poupo a vida a todos estes turistas que poluem o momento com a sua boçal presença. Perco-me em ruelas, imagino togas e coroas de louro embrenhadas em glorias e conquistas, perco-me no belo de cada espaço, fachada, estátua, tijolo com cheiro a história...
Viro a esquina.
Aí está a esperada. Num edificio baixo, de cara clássica, cai para o solo a edificação de uma fonte, assim mesmo, como se fluisse em direcção ao empedrado...dando a ideia de não pertencer ali,
de ter aparecido porque alguém enloqueceu e decidiu colocar uma réstia de céu naquela praça.
Assim é a Fontana di Trevi.
No centro de Roma velha há um espaço onde turista pode lançar moedas com um gelado na mão, imortalizado num jpeg. Os senhores que agarram os cavalos em furia, empedrados nesta estática existência já se habituaram a este ritual, a mudança dos tempos fez com deixassem de assistir a duelos ou serenatas cheias de honra, é o tempo do viajante impermeável, aquele que passa mas não absorve.
Eu não sou excepção, incluo-me neste grupo, com a agravante de o fazer em trabalho...mas paro e observo. Tento escutar vozes de outrora.
No meio de personagens vestidas de soldados romanos, atraindo fotos dos tais transeuntes de linguas longínquas, apareceu ela.
Dava a ideia de não pertencer ali, de ter aparecido porque alguém enloqueceu e decidiu colocar uma réstia de céu naquela praça.
Era uma varredora (cantoneira??) que circulava no meio de gente, de vassoura e pá em jeito de batalha autista. Levitava indiferente aos olhares, brincou com os seus conterrâneos soldados, fumou um cigarro em dois dedos de conversa e riu-se desprendida de seduções.
Era uma romana. Alguém lhe devia uma serenata, uma guerra em seu nome, um palácio perdido na toscânia pejado de escravos egípcios e fenícios.
Aqui o turista acabou o gelado e fugiu...apaixonado por Roma.

o telhado

2007-06-17T20:32:00.000+01:00

A paz.
O azul celeste comendo o horizonte, o algodão das nuvens onde parece ser possível caminhar descalço, a soberba de um humano quando desafia a razão da gravidade.
A paz.
O mundo pequenino lá em baixo, as luzes amarelas que de noite parecem rios de lava incandescente. Belos, nós que criamos isto. Ele descansou ao sétimo dia, e nós moldamos o rosto do solo onde nos deitou.
A paz.
Aqui onde o ar é gélido e o oxigénio se torna um parente distante, o Tempo pára bafejando-nos o destino. Os elementos sorriem com ar trocista a afronta. Que a eles seja entregue a nossa sorte, cada dia é o ultimo antes do próximo.
Noção de efemeridade sempre presente, nunca deixo morrer a consciência de que tudo o que possa deixar para trás se torna imutável depois de cada descolagem...torna-se urgente caminhar sem sombras, sublimar a importância de estar vivo aqui, com todos vós.
A paz.
Não espero encontrar respostas a 30.000 pés de altitude. Mas esta paz em forma de nuvem algodão preenche-me com uma calma clarividente. Por todas as ruas em que virei sem a certeza de um rumo, por todas as vozes que carrego cá dentro em jeito de canção de amigo, pelo teu olhar menina, pelos que me trouxeram ao mundo, sorrio. Em cada recanto deste céu telhado sorrio pelo privilégio de vos ter.
Jamais palavras vos descreverão o que é ter o escritório com visão de deus menor...

abril

2007-05-01T01:41:00.000+01:00

No dia do trabalhador, falo de mais um 25 de Abril que passou.
Mas não falo muito, deixo a musica dar o mote para um pequeno momento de reflexão sobre a eleição do "melhor português de sempre".
Uma verdadeira pérola.

.............. ABRIR e procurar "Ser Fascista"................. (obrigado cooker)

p.s. - a todos os felizes seres que se orgulham de descer a avenida de coração na mão e cravo dentro do peito.

em pleno silent revue para o exame

2007-05-01T01:31:00.000+01:00

"just another day at the office..."

"Tá-se bem! Tá-se bem!... do lado do cu do Cristo Rei"

2007-04-17T22:03:00.000+01:00

Parafraseio os deliciosos O´questrada neste curioso orgulho que é indelével neste povo.
Por mera curiosidade histórica descobri que a origem da palavra "Almada" provinha de uma tranformação da expressão árabe "A Mina". Ora, relegando a mim e a todos os meus mitras irmãos o direito de podermos bater no peito esta tão forte atitude, é sem pejo que acredito que sim, de facto, Almada é uma mina de pessoas especiais. Passo a explanar...

Começo pela mulher mais sedutora do mundo..Lisboa. Quem a vê curvilinea, deitada em frente ao Tejo, cheia de humores e subtilezas, cambiantes sorrisos e voz solta naquele fado, com rugas segredos e miradouros lagrimas por ter um céu azul como ninguém, sabe que é normal amá-la. Sabe que Lisboa tem amantes fieis, uns mais ecléticos, outros mais febris, mas todos lhe dependem a existência. Pois de todos, Almada é a que mais ama. Pois de todos, Almada é a que mais sofre.
Qualquer viga daquela ponte, qualquer parafuso daqueles barcos, já foi abalroado por bucólicos pensamentos existênciais, típicos de quem sonha, de quem vive em doce tormento. Mergulhar na cidade como quem sobrevoa um leito, é um privilégio. Deixar que o Tejo nos embale enquanto nos escuta...também. Perdi-me vezes demais naquele regresso a casa em que vi ao longe o mar em tons púrpura e virei o rosto para ver a lua brindar o rio com um manto de prata. Encontrei forças nas manhãs mais difíceis quando a senti ganhar cor aos primeiros raios de luz.
Sei o que tenho e sei o que temos. No romance eterno de um rio e em que todas as vistas são para ela, trouxemos o corpo ao repouso depois de lhe entregarmos a Alma. Confortáveis, deixamos o zoar da rendilhada ponte (vermelho veia) e o matraquear dos velhinhos barcos laranja que navegam com gaivotas e pessoas e olhares perdidos no horizonte.

Porque é do Sul que o poema nasce.
Porque é a ultima voz de esquerda que o Tejo ouve, antes de ser mar.
Porque ter um Cristo que nos volta as costas, dá-nos toda a liberdade para sermos justos.
Assim somos especiais, sim.

o GRANDE etc.

2007-03-07T01:11:00.000Z

Foi por isto que quis fugir. Esta foi a busca.
Muito embora conheça as desditas desta quimera, chego novo e (in)diferente.
Construo a gruta onde me alojarei nos próximos meses, verei o mundo por uma janela de musgo côr de esperança, côr de um regresso. Carrego-vos a todos e só fico.
Levo tudo o que não me fará falta para que não me esqueça do principio, a saudade será "chaga para lembrar que há um fim".
Estou cansado de dar corda a horas mortas, deixo os silogismos das razões que fiz pedra e acabo.
Acabo com frases em código.

foto : Nuno

10 passos em silêncio.

2007-03-07T00:38:00.000Z

aos primeiros três parecia apenas uma interjeição mais prolongada, uma falha do equipamento (Oh Deus!Porque não terei aderido à moda do escaravelho no ouvido?), o ruido da rua dos carros das vozes na paragem...dos próprios passos no caminho empedrado.
aos sete o silêncio ganha nome e importância, ele existe e está lá para não ser ignorado.
ao décimo passo em que a voz não sai, e a outra não se ouve, a ultima frase cobra o seu estigma.
a palavra que sairá escorreita morre sem sentido.
já não há desculpas nem apelo a um bom senso social para que a conversa não caia num desconforto incontornável.

mas a ferida abriu-se naquele compasso ritmado de um andar decidido a ser incerto.
Como aquele futuro.

A rosa branca

2007-02-21T01:29:00.000Z

"Era uma rosa branca no meio de outras flores.
Quedavam-se junto da estátua de Nossa Senhora, numa igreja perdida num bairro de lisboa. (...)"

Cada história tem um principio, e isto é tudo o que sei dela. Permite-me agora o devaneio de a extrapolar, como um doce, como um pedaço aveludado da tua vida que tão pouco partilhas...meu amigo.

"(...) A luz morria nas fachadas escondidas, a cidade terminava o seu reboliço em gestos torpes, nas expressões de fastio no regresso aos suburbios. Duas almas fugiam ao negativismo desta fuga, entregavam-se ao prazer inadiável do tempo infindo, tinham (tal como numa fotografia a preto e branco) a presença acarinhada pelas ruas, as escadas encavalitadas escutavam-lhes os segredos, as árvores nas pracetas protegiam-lhes os sonhos.
Poder-se-ia imaginar o que falavam.
Poder-se-ia pensar que o tom seria de côr carmin, mas sombras cobriam as palavras e os movimentos.
Pararam o espaço naquele largo.
Sentaram-se num banco. Em lágrimas e prantos murmurados ela perdia-se cada vez mais numa luta desigual consigo mesma, não queria acreditar no que acontecia. Triste, ele afagava-lhe o cabelo num acto de desespero repetido e nervoso, as coisas certas que se diriam agora pareciam-lhe futeis e longe da grandeza do que eram. Entregou-lhe a rosa que tinha trazido do restaurante. Como uma súplica, pediu-lhe que reconsiderasse, que olhasse para trás e que sentisse de novo aquele travo a loucura desmedida, o pautar de uma paixão de dois desiludidos do amor, a simbiose que lhes derrubou as defesas e os fez um só.
Ninguém lhes tinha dito que amar tanto, doi.
Como um animal acossado, pegou na rosa e caminhou em direcção ao adro da igreja, cabisbaixa e silenciosa. Olhou para trás quando estava na porta entreaberta...ergueu a voz para o alto das notas fortes, como se parecesse segura:

- Amas-me? Amas-me como dizes e és o que vejo? Então vai correr tudo bem.

Entrou no local sagrado e procurou o conforto da Nossa Senhora, entregou-lhe um desejo em forma de rosa branca, retirou-lhe três petalas...e voltou para os braços dele.
Prometeram selar naquela flôr todos os medos, angustias e vicissitudes que lhes atacaram o paraíso. O amor tomou forma de sacrifício devoto a algo maior."

p.s. - surpreendes-me sempre. Obrigado.

mistress

2007-02-06T03:02:00.000Z

"Há meses que andamos escondidos...agora basta!
Não é comigo que falas nos confins do azul, na revolta branca da espuma?
Sou um princípio, uma busca, um dialogo inacabado...e como teu refugio tenho voz solta, sem
paradigmas estéticos ou boçais piropos.
Tua. É altura de o mundo me conhecer."

para que percebam quem tu és :

www.papua.pt

...not a dead weight, my darling, no!! You were a Zeppelin!!

2007-02-06T01:06:00.000Z

Não é por conheceres os nomes de todos os actores e actrizes que admiras, que eu acredito já ter vivido o teu olhar antes...acho que vieste desse mundo. Cansaste-te de vestir a pele das tuas personagens e decidiste sofrer e sorrir pelas tuas próprias histórias de amor.
Sabes tanto como quem já caminhou por aqui.
Tens o fascínio por aprender de uma criança feliz.
Depois de me roubares a alma (num fado vadio, num Pias com caril) pouco me resta senão amar-te todos os dias, em nortadas de Verão ou no castanho das folhas de plátano, pois quem acredita - como tu bem dizes - nunca deixa de ver.
Já vi esse olhar antes, sim. Num filme que dizia amar Paris.

O grito.

2007-01-20T00:04:00.000Z

Era o segundo dia em que via a luz. Só havia saido uma vez daquela caixa verde, de interior forrado a veludo preto (sempre incompleto, desmontado), e os plásticos que me envolviam denotavam uma preocupação em me manter virgem.
Lembro-me da cara de espanto quando me viu, um misto de fascínio e respeito pelo medo da conquista. Tenho a noção de não ser fácil, obviamente.
Mas naquela tarde os dourados brilharam ao sol moribundo, no pequeno sotão fui adorado pela primeira vez. Estava composto o grupo, estavam lá irmãos de cordas e de ritmos, o ambiente era de festa quando me acolheram. As curvilíneas formas, os botões madre pérola, toda a complexidade (imensa) dos diversos mecanismos que compõem as tranformações nos sons, estavam excitados pelo toque. Anseavam o ar que finalmente iria percorrer todo o corpo num vento mágico que me faz dar voz ao mundo. Música. Para isto tinha sido criado. As mãos humildes de quem afirmava não ser conhecedor das minhas subtilezas, já se tinham rendido aos carinhos de cada recanto, os lábios já se acercavam do bocal preparando o primeiro sopro.
Quando o frenesim era grande, a guitarra dava o mote para um embalar constante da bateria...aí nasci.
Lembro-me de ver o brilho no olhar de todos quando anunciei a minha chegada.
Ah pois! Pensavam que era só fogo de vista? Que da boca pomposa só sairiam impropérios?
Enchi o espaço com atitude de quem é feliz por ser diferente, cortei o ar convicto de que tinha voz forte e imponente, que era líder, único.
A cada nova leva de sons, mais explorado era, o entusiasmo prendia-se não com a perfeição da melodia, mas com a harmonia de sentimentos de quem tocava. Embasbacado com tal potencial, finalmente fui entregue aquele que jurou lutar por mim, por me conhecer e adorar.
Brincou, riu-se, deliciou-se e voou por sonhos mais intimistas, e no fim, já sem plásticos, aconchegou-me no confortável veludo orgulhando-se das dedadas marcadas em reflexo dourado.
Era um pequeno sótão com música de fim de tarde, a abarrotar de luz composta por notas.
Lar do primeiro grito de um saxofone.

.... grazie mille David (drum & bass), Cabron (o mestre), Tiago (hmmm...pois.)

para a minha irmã...

2007-01-19T23:26:00.000Z

A tua voz ecoa como um sopro na minha alma quando canto só.
Procuro a minha guia, o deslumbre dos trinados e requebros, o som cristalino que trespassa tudo em que toca. Cabeça levantada para o alto, anunciando um amor em tão bem cantar.
Saudades tenho. Tenho sim. Das longas viagens (com o mundo lá fora, a correr nos vidros) onde queimavamos o tempo em uníssono, perdidos em poemas de outrora, embalados num transe tão próprio...nosso.
O meu orgulho perdura, nessa garganta-coração, nesse ruido-doce.
Será que ainda fechas os olhos para buscar a tal nota?
Será que em tempo de silêncios fechas os olhos para o som não sair?
A quem pedes agora licença para soltares os teus fados, ou que fado te prende a alma?
Quero ouvir-te de novo. Quero que te ouças de novo.
A minha exigência fundamenta-se na certeza do infortúnio de quem nunca teve esse privilégio, e não, não é preciso cantar bem para saber escutar, um dom aprecia-se sem invejas ou ciumes, e para sentir...é preciso saber amar.

Abre o peito e não pares mais.

fragmento

2007-01-16T22:47:00.000Z

em "P" reconheci personagem difusa, maleável como plasticina morna, sedenta de vectores morais que lhe dirigissem o movimento, de um marco geodésico em monte distante que lhe atribuisse carisma...identidade. Eterno carneiro num rebanho de pastores, nunca saberá que tem tudo para ser. Para Ser.

em "E" encontrei uma mulher de sonho. A personificação do desejo, a companheira sem hesitações nem senãos, o fascínio da surpresa num quotidiano que nos puxa para uma monotonia carrasco. Mulher como não Homem, é um puzzle complexo de emoções e sensibilidades, alimentam-se de estranhas forças guturais que as transformam em habitantes de Olimpo, é o objecto esculpido com a mais perfeita espátula nas mãos do mais imperfeito Deus. Aprendo sempre.

em "S" deixei de acreditar. Era qualquer coisa que já foi, a desilusão tomou conta do seu espaço. Mostrou mundos num caleidoscópio colorido, embandeirou ideias que se esfarraparam com fracas brisas. Bluff. Mesmo tendo a certeza que não gosto de perder personagens, ensinou-me a ter cuidado com grandes enredos.

noutro "S" renasci. Estranha forma de vida que todos os dias encara o touro de frente, enche o peito para a fatal pega, e ainda lhe chama nomes com sorriso trocista. É o feliz por definição. Diz a lenda que por vezes anda triste, que as desditas que todos temos até o atingem. Nunca vi. Nunca assisti ao recuar de um passo, a um tremer de lábio. É a árvore com as raizes mais fortes da floresta...e só por isso, cresceu tanto que detém a vista mais sublime de todas. Um dia de cada vez.

em "O" vi o louco que criou o mundo à sua imagem, pois para ele não há padrões nem linhas convencionais de comportamento. Brilha-lhe no olhar a genialidade de um reconhecimento muito pessoal, o seu caminho é trilhado numa estrada diferente, repleta de sonhos voando tão alto quanto as suas gigantescas asas o permitem. Quero segui-lo, vogar na sua esteira com a certeza de nunca o perceber ou decifrar. É bom ter tanta côr e um sabor tão salgado.

em "A" surpreendi-me com a pureza de um coração em tão imponente armadura. Continuando na anologia de batalha, seria aquele que estaria na linha da frente, de baioneta em riste, espumando de raiva perante um inimigo que, de o ver tão perto, quase lhe sente a respiração. Mastro de navio, quilha de pranchão, fascinam-me as suas certezas e o orgulho de as ter. Desmancha-se em ébrios desinibidores, faz-se criança afável quando no conforto de quem gosta. Um dia será atirador furtivo. Vestindo um fato vermelho, claro.

PESSOA. Derivando de persona, era o nome da máscara que os actores do teatro romano usavam. Aqui descrevo apenas seis das máscaras mais fantásticas que conheço, e acreditando somos multiplos, sei que sorvo algo de cada uma delas. Sou maior por elas.

Apocalypto

2007-01-11T03:40:00.000Z

não se trata de um gostar ou não gostar, nem de censura pela falta de pejo no jorrar de sangue tela fora...
aborda-se aqui uma desconfortável caminhada até ao fim de uma civilização.
com homens. Humanos no sentir e na barbárie.

indiferente não se fica.

tecto baixinho

2007-01-08T14:10:00.000Z

dia de tecto baixinho em que macambuzios andamos por cá.
dia cinzento e triste em que a chuva não se decide e o Sol se intimida...
dia mais um.
dia antes do próximo melhor que este.

Pois digo não à cara fechada e ao rezingar fácil, não sabendo se é este o ultimo (eu que não creio em Carpe Diem´s), hoje não vou ceder a humores climatéricos.
Está Sol, sim.
Aqui dentro está Sol. Ou uma bruta tempestade. Não sei bem.
Sul em mim.

Navio triste - Cristina Branco

2007-01-08T13:59:00.000Z

"Não sei do teu inverno, das histórias
Levadas pelos ventos da memória
Só sei que ainda fazes
Parte do meu desejo
Fugaz presença, calmo
Entardecer

Na voz tolhida e fraca
Um olhar me comove
A rua incandescente
Por onde foste
Sem voltar
Vê lá ainda espero
Um sinal do teu lenço
Acenando à proa
De um navio triste
Que na bruma se foi..."

o Swing perfeito

2007-01-06T14:38:00.000Z

Não obstante o facto da pouco ortodoxa abordagem a este nobre e secular desporto (gosto de lhe chamar Rebel Golf, ou Street Golf, é mais morangos-com-açucar) lhe retirar do contexto as calcinhas de tweed, os sapatecos de espigões e o carrão descapotável onde na bagageira apenas cabem os tacos, tudo o resto é serio. E difícil.
Tentar acertar numa bola com cinco centimetros de diametro com um ferro de metal maciço não é tarefa inata, requer concentração e harmonia no movimento. Mente e corpo a trabalharem em conjunto para que aquela tacada específica faça a bola ir para o local certo, retirando o mérito ao acaso e à sorte desse mesmo sucesso. Em 10, fazer 7 como queremos é muito bom, sobretudo se acarinhamos e pensamos em cada uma delas...nas bolas, claro.
Nesta procura incessante de equilibrio, torna-se difícil ignorar o facto de que estamos acompanhados de mais uns quantos doidos (saudáveis insanos e maravilhosos irmãos) que saltaram mais uma rede para ir a um campo vedado, ou que naquele "miradouro" específico não convém passar além dos 150 metros...porque começa a civilização. Venham as sucatas e os parques aquáticos abandonados. Imaginar alternativas ao que está estabelecido, subverter as regras e tornar absurdas as convenções. Obviamente, no meio de tanto extravaso, quem sofre?
O swing.
São mais ou menos 30 segundos em que olho para ela. Para os obstáculos. Imagino-lhe a trajectória no ar, a maneira como se vai comportar quando tocar no solo. Onde quero que se quede. As abordangens são sempre diferentes, por condicionantes do espaço ou até mesmo da ferramenta que se utiliza. Pensar no que tenho nas mãos implica moldar-me a uma maneira própria de agir perante o momento. Mas o swing tem de ser manter o mesmo, o ritmo, a abordagem à bola, a colocação das mãos e a postura do corpo. Ensina-nos que somos nós quem comanda o nosso destino nos sucessos e falhanços...o processo do ganha/aprende, falha/corrige.

Cinco da tarde.
O sol morre no mar e daqui vejo sintra e o cabo espichel.
O Tejo desaparece no oceano.
Tenho um ferro 4 nas mãos. É longo, quase um drive. Por momentos esqueço e esvazio tudo aquilo que me enche a mente, as banalidades que nos moem e cansam o sorriso são agora fúteis e vãs. Interessa-me este swing, esta plenitude de silêncio antes da seca pancada que fará aquela pequena lua voar. Nada mais simples e justo. Culpas ou trofeus de prata num gesto.

silêncio

2006-12-19T21:20:00.000Z

Como um avião a descolar.
Um espaço preenchido com o vazio de muitas vozes, não é negro nem translucido, toca-se com todas as nossas emoções e tem a textura de uma pintura por acabar.
Ás vezes é bom, outras desconfortável, mas nunca é indiferente.
Sente-se a sua falta numa partilha, reclama-se a sua atenção quando se quer respostas vindas de um fundo que nem sempre está acessível.

Engulo estas letras com a desdita de uma derrota. O silêncio do PArvo tem uma desculpa bem menos lírica. Um cabo de rede que me liga ao mundo virtual (onde estas palavras habitam), ficou parcialmente desfeito. Uso agora, floreados argumentos para me perdoar por tão longa ausência.
Mas já cá estou.
E o avião já está em calços e de reactores desligados...o ruido voltou.

2 a HB

2006-11-30T01:00:00.000Z

eram dois tão dois num só.
escreviam o seu destino em estradas oblongas, quimera de horizontes.
respiravam sonhos comuns, sorviam palavras bonitas na noite, encolherados.
mas mais não descrevo porque a felicidade é previsível...

nos corpos de grafite que eram, na fragilidade dos seus gestos temiam
as quebras das juras, dos pactos, das simbioses cósmicas.
querer não ter medo, implica ver herois ao espelho...
e mais não digo porque sempre escrevi com demasiada força.

esculpidos em arte azul, os deuses abençoaram o caminho dos ousados.
eram dois tão dois num só,
marcaram-se a lápis na vida-folha, e gastos, viraram pó...
e digo mais.

acreditar no amor não tem mal, mas amar quem não acredita é uma maldição.

Nota: peça feita por: Willard Wigan (+ uma vez, obrigado Gi)

pena ao vento

2006-11-22T23:34:00.000Z

Foi naquele dia que percebi que as coisas seriam diferentes. Ela chegou estranha, agressiva mesmo. Tudo era motivo para reacções de repulsa, nunca mais esqueço aqueles gestos, e eu confesso que não entendi o porquê da falta de carinho, da ausência da peça de caça já inerte...pronta a comer. Parecia-me que pedir já não era opção. Tinha noção de que o meu tamanho já usurpava grande parte do ninho, cada vez que olhavam para a crescente desenvoltura do meu corpo sentia-lhes o brilho no olhar. Nunca cheguei a perceber no entanto, se era um misto de alegria e tristeza, ou apenas orgulho na genética.
Até aquele dia...

Na bolha que me protegia do mundo, tudo era perfeito, e a eles lhes devia o conforto de poder ser. Apenas ser e nada fazer para o merecer. Nascemos de graça, todos, e a vida ensina-nos a pagar por isso. Mesmo nessa inocência aveludada, sempre idolatrei o elemento onde eles se moviam, a própria geometria das minhas formas me indicavam o perfume do voo, o aerodinamismo nos sonhos. Desafiei, uma e outra vez, a miragem da distância ao solo, arrepiei-me com a incapacidade de tal suicidio. Gostava de os ver, lá em cima. Esticava as minhas asas e prolongava a imaginação nos seus movimentos cada vez mais fortes, mas sempre na presença do medo do Grande Salto. O mito era grande. Os meus irmão contavam-me horriveis estórias dos que não concretizaram o acto de sustentação e a gravidade tirou os seus dividendos.
Entre um coelho tenrinho ou um rato almiscarado, ela dizia-me que o Grande Salto era a coisa mais importante que iria fazer na vida. Sempre com a candura que nos conforta a alma...sempre falando como se o momento certo fosse longe, tão tão longe.
Até aquele dia.

No desespero da indiferença a que fui votado, comecei institivamente a dirigir-me para um ponto de fuga. Não era bem-vindo no meu lar. A amálgama de paus e musgo que me viu nascer agora sentia-se fria e desconfortável.
O seu olhar permanecia vitreo. Já não eram precisos gestos. Percebi que o Grande Salto estava próximo. O Grande Salto. Acerquei-me da ultima extremidade de terra onde sempre soltei as ganas de querer o impossível. Hoje iria ser o meu próprio heroi, o guerreiro que trava a batalha só, depois de todo o exercito o ter abandonado. O meu exercito era aquela segurança de patas no solo. As minhas armas tinham crescido, tornando-se letais o suficiente para matar medos. A batalha...esta vertigem interminável alimentada por ventos e um vazio magnético com sabor a fim.
Explorei mais uma vez os movimentos que observei ávidamente, fechei olhos e senti uma força em crescendo dentro de mim. Ainda olhei para trás uma ultima vez. Juro, juro que vi um sorriso triste. Um dia percebê-lo-ei. Não tenho grande percepção do que se passou nos instantes seguintes, foi um impulso (físico, mas sobretudo mental), uma queda desamparada, um corpo que reagiu automático e ensinado por instinto...como se sempre o soubesse, como se sempre soubesse que não há impossíveis. Depois? Fui heroi no primeiro dia da minha vida como adulto.
Aquele dia...

o PArvo tem nova cara

2006-11-21T19:05:00.000Z

Já era tempo deste espaço ganhar novo fôlego, de perder a timidez na côr e a escassez nas linhas.
Não que seja altura de balanço nem vontade de crescer, e não prometo mudanças no sumo...pois a campanha é a mesma e o ditador não morreu.
Mas mudar é bom.
Obrigado ao mágico que tornou a obra possível. asciiker rules!!

arrepio

2006-11-16T18:59:00.000Z

Hoje. Esta noite.
vai anunciar-se o beijo na lua escondida.
vão as mãos enraizar-se no monólogo da letra A.
vai o olhar ter brilho menino.
vão um e um ser muitos, tantos os que gostam.

porque...hoje, esta noite, está fadada a ser apenas mais uma onde os sons nos iluminam a base da nuca, os vultos recriam-se para se tornarem anjos, e as partilhas nos dão identidade.

Que nasça a noite.

Little Miss Sunshine

2006-11-15T03:16:00.000Z

Imagine-se o prato mais batido de todas as tascas de esquina.
Imagine-se o Bitoque. Não se pode fugir ao bife com arroz e batatas e ovo a cavalo, não se pode fugir a essa previsibilidade degustativa, sabemos ao que vamos.
Assim é o cartaz deste filme. Cheira a vulgaridade, a mais uma banal comédia revelando as ridículas peripécias de uma família em viagem. Uma espécie de "road trip" versão familiar. E então começa o espanto das personagens meticulosamente esculpidas, dos desencontros nos diálogos e dos infernos disfuncionais que sobrevivem debaixo de um tecto a que chamamos lar.
Aqui o tecto é personificado numa carrinha que por si também tem algo a dizer, as suas susceptilidades criam a atmosfera do imprevisto, surreal o suficiente para soltar os nervos de mais uma discussão.
O elo que une esta familia é a ingenuidade da palavra sucesso, que carrega às costas a tolerância de um dia-a-dia repleto de falsidades. Existe qualquer coisa de metamorfose kafkiana no terminus deste filme. Faz-nos pensar que o conceito de normalidade foi inventado por um perfeito freak.
Para rir, muito.
Com vontade de sermos ainda mais humanos no erro.

p.s. - provavelmente a associação de ideias será descabida, mas gosto de pensar que "Little Miss Sunshine" questiona muito a maneira como comunicamos com quem gostamos.
Fascinemo-nos então, aqui (grazie mille Gi).

mar verde

2006-11-15T01:48:00.000Z

foto: R.C.

- Eras tu, naquele dia?
- Sim.
- Porque me observavas? Porque não me vieste falar?
- Gosto da chuva, sabes? Perturba-me a clareza de espírito como se me diluísse e deixasse de ser...qualquer coisa. Aquilo que viste não era eu, minto-te. Era mais uma gota..(riso)
- Não sei porque brincas. Já não te conheço, foges do que amei de uma forma absurda. Não percebo.
- Faria diferença se o tivesse feito? Se o meu rosto molhado te dissesse mais uma vez aquilo que querias ouvir? Preenchesse os espaços onde a água não passa com um silêncio falado? O que é isto senão mais um jogo do mata onde páras bem no meio do pátio. Tou farto. Amuo e já não quero jogar mais.
- És um cobarde. Amostra de homem. Queres ou não queres, sentes ou não sentes? Permite-me a honestidade de uma fuga, ao menos. São outras, as coisas que queres. Anulei-te, é isso?
- Nada disso. Construiste-me. Construiste-nos. Agora lida com o que criaste.
- E o amor, não conta para nada?
- O amor é uma canção feita por um naufrago prestes a endoidecer. Olha para mim e diz que tens vontade de me beijar como se não conseguisses respirar...sem o sabor dos meus lábios.
- És perverso, sabes disso. No dia em que acordar e ver-te ao meu lado me provoque nauseas, esse será o dia em que sentirás o meu ultimo beijo. Hoje não é esse dia. Hoje quero ouvir-te, quero que me digas o que se passa aí dentro, quero que me fales de paixão, quero que me fales do desconforto que sentes no conforto, quero amar cada trejeito das tuas rugas enquanto o fazes...estou exangue por te compreender e deixar que entres dentro de mim. A vontade de aumentar a nossa esfera presiste. Faz sentido.
- Entao e...(limpa a lágrima enquanto a ouve... olhos no fumo do cigarro que sobe, turbolento) não eramos duas metades do mesmo? Sem ti, nada?
- Não. Mar verde. Azul da água com o amarelo da areia...
- Gosto que sejamos salgados...é bom.

A esfera

2006-10-29T03:07:00.000Z

Como se já soubesse que o cinzento fosse a cor predominante neste matiz de emoções, pintei-me de azul para não defraudar expectativas, avancei dois passos à frente daquilo que senti, prolonguei o doce na ponta da lingua...ignorei outros travos.

Nada nos faz pensar que a imperfeição é perfeita, racionalizem-se as conjecturas, pesem-se os medos e anseios, cremos sempre nesse azul. Eterno aprendiz será aquele que se quer espantar com a aurora, embora sabendo que a nostalgia terá o seu triunfo no pôr-do-sol. Não posso julgar, descriminar ou sintetizar como alquimista toda esta gama de pessimismo que me causa rubor. Assim me tornei. Assim estou. Falo de muros, barreiras, fortalezas, todas elas defesas com tuneis secretos que não desvendo. Entram por mim aqueles que os conhecem com a habilidade do mais puro dos ladrões, plano feito, ardilosos seres que me toldam o discernimento. Se eu deixo? Pois vejo que sim. Depois queria não ter visto.

Esta esfera que tem um eixo, "O eixo", tem a opacidade de vidro fosco, dissimula no seu interior àcidos corrosivos a dependencias perfumadas a paixão. Incontornável. Poderia falar desse vício, mas em tal pote de fel não me vou expandir. Esta esfera tem que definir o seu raio, tenho de recriar o mote para o seu significado e a todos os momentos o faço, enraizado nas minhas certezas. Falem-me de tacanhez ou clausura, mas nada é mais justo em nós do que a honestidade perante o que julgamos ser, e a imagem que no espelho me diz ser outro, é a que o mundo diz ser quem sou. Não me interesso. Volto para dentro de mim, feliz com a vontade de aumentar o meu espaço interior. Quero acreditar que nunca deixei de dar mais razão ao que sinto do que aquilo que penso. Volto para dentro de mim, ignorante na arte de trabalhar um amor, esperançoso que esta linha referencial fará sentido a alguém.

(Hoje ouvi-me falar alto dentro de mim, quis escutar as palavras profetizadas pelo coração mas outros ruidos emudeceram os gritos)

Descanço.
Recolho-me.
Protejo-me.
Ganho inércia para a viagem.
Tenho mantimentos para uma vida inteira, se assim tiver de o ser.

"O poeta e a lua" de Vinicius de Moraes

2006-10-28T04:56:00.000+01:00

"Em meio a um cristal de ecos
O poeta vai pela rua
Seus olhos verdes de éter
Abrem cavernas na lua.
A lua volta de flanco
Eriçada de luxúria
O poeta, aloucado e branco
Palpa as nádegas da lua.
Entre as esferas nitentes
Tremeluzem pêlos fulvos
O poeta, de olhar dormente
Entreabre o pente da Lua.
Em frouxos de luz e àgua
Palpita a ferida crua
O poeta todo se lava
De palidez e doçura.
Ardente e desesperada
A lua vira em decúbito
A vinda lenta do espasmo
Aguça as pontas da lua.
O poeta afaga-lhe os braços
E o ventre que se menstrua
A lua se curva em arco
Num delírio de volúpia.
O gozo aumenta de súbito
Em frémitos que perduram
A lua vira o outro quarto
E fica de repente, nua.
O orgasmo desce do espaço
Desfeito em estrelas e nuvens
Nos ventos do mar perpassa
Um salso cheiro de lua
E a lua, no êxtase, cresce
Se dilata e alteia e estua
O poeta se deixa em prece
Ante a beleza da lua.
Depois a lua adormece
E míngua e se apazigua...
O poeta desaparece
Envolto em campos e plumas
Enquanto a noite enlouquece
No seu claustro de ciúmes."

a letra C.

2006-10-28T03:44:00.000+01:00

O teu abraço não é meu.
O teu sorriso não me pertence.
O olhar que esconde esse relvado verdejante de um paraíso altaneio,
está tão dentro de ti que apenas tu sabes quem lá deixas repousar.

Na pele, nos lábios, nesse cabelo negro onde a luz brinca,
o toque morre junto daqueles a quem a sorte lhes deu o previlégio. Nunca mais sentirão o mesmo.
Pedras, paus e pregos, assim somos como seres sós.
Reis, poetas e loucos, quando o amor nos dá direitos.

Costela de mouro, Otelo sou.

2006-10-28T02:25:00.000+01:00

Sobes as escadas uma e outra vez, cabeça erguida, farejando o ar.
Procuras o quê, minha velhota?

Vasculhas cada esconderijo, cada recanto possivelmente perfeito para o acto que há muito perpectuaste. Lembro-me como se fosse hoje. Estavas disforme, essa elegância felina (nunca vi mais solene) era desfigurada pela bola gigantesca do teu ventre, eram muitos, nossa senhora, se eram. Miavas com desespero, não de sofrimento, mas de urgência. Cada armário, buraco de baixo de móvel ou cama foi considerado por ti como ninho de parto, mas escolheste-me. Ronronaste alto alto, subiste para o meu colo e apenas tive tempo de procurar uma toalha...era o teu leito. Fui o teu leito para trazeres os teus meninos ao mundo. Confiaste. De olhar lânguido enroscaste-te como podias, lambias-te, não tinhas posição nesse milagre intemporal, o teu corpo pedia-me o conforto possível em tão animalesco esforço. Um a um vi os teus filhos sair, uns seres minusculos mas já com uma voracidade tão grande em fazerem-se anunciar vivos...olhos completamente cerrados, uns miados guinchados e gestos torpes. Olhavas em volta e buscavas aprovação, não tinhas feito nada de mal, "apenas" eras mãe agora.
Trataste-os a todos com aquele amor. Nas bulhas intermináveis pela maminha mais apetecível, nas mudanças de espaço em que transportavas um a um na boca, nas tropelias que eles faziam contigo (dentadas, emboscadas e afins), nos sono que lhes velavas. Foste feliz em cada momento e hoje estás perdida, eu sinto-o.
Onde estão eles, minha gata?
Eu sei que todos estão ainda dentro de ti, ainda lhes sentes os pequenos corações. Não há como procurá-los mais uma vez nesta noite fria. Mas não me olhes assim, não fales com esse tom triste, nada posso fazer para os trazer de volta, é assim a vida, um dia todos temos de libertar o que amamos e protegemos, assim é a lei que nos torna singulares. Justo? Não, minha menina, não é. Eu sei. Nada pelo que passei até hoje me faz amealhar os céus do teu sofrimento. Esta noite estás só e entregue ao passado. Talvez ainda os ouças miar nalgum dos teus esconderijos...

Altos voos por escuros vales

2006-10-17T05:59:00.000+01:00

...não aguento. Não aguento!!
Quero chorar como na infância, quero aninhar-me de novo no colo materno, buscar a toca que me viu nascer e não olhar cá para fora, que se dane o mundo e estas estúpidas provas de coragem. Sinto-me suar por todos os poros, não quero anestesias, alcoois e químicos irão adormecer-me no caso da morte certa, sim...porque é hoje. Eu sinto-o. Está fadado para assim o ser. E tu, meu amor, vais acompanhar-me nesta descida aos infernos.
Permaneces calma e plácida, agarrando-me a mão sempre que esta merda estremece mais uma vez...
Juro que não consigo. Não sou homem, sou rato. Gostava de ser o teu heroi e morder o medo como quem massacra o labio já ensaguentado...mas neste bicho alado sou rato. Não quero continuar mais. Diz ao senhor que nos acolhe que já não quero voar mais, querida...já não quero ir para Tenerife. Se em 40 minutos do Porto aqui sofri tanto, nem quero aproximar-me dos vazios do atlântico.
Deixa-me olhar para baixo enquanto tu explicas o quanto eu sou cobarde por não aguentar, perco aqui e agora o meu cavalo branco de conquistador, e entrego-te as armas de quem governa o nosso pequeno reino. Eles não percebem. Não sabem que tu cuidas de mim e que aqui não há homem nem mulher, há duas metades do mesmo. E se o pânico que me estremece o corpo e avermelha os olhos é rasgado de real, então também tu o sentes, verdade?
Não?
Será que noto escárnio e desilusão na maneira como lhes comunicas que EU não consigo?
Que as nossas férias vão ser jogadas fora por um descontrolo infantil?
Como?!? Não somos reembolsados no caso de não querermos continuar?
Quem quer voar para a morte?
...
E o teu olhar continua a procurar respostas...triste forma de matéria inerte em que me transformei. Estou à tua mercê, amor. Já não sou aquele em que buscas força, preciso de ti para acreditar nesse que me diz sermos nós a principal razão de todos os receios.
Serzinho irritante...agora fala-me que o avião até é dos mais seguros porque é igual aos da TAP. Que me interessa isso? Não me abandones, por favor. Quero entrar dentro do teu ventre e chamar-te de mamã.

2006-10-16T01:31:00.000+01:00

They took us down to the cities of the future were everybody was happy and I felt at home.

Special Thanks: Sininho (aka menina), Sílvia, Ana Maria, Alfas, Petit Stupide, Vinhas, Puk´s and Cabron (da man with da Van!!)

a ti, meu mano...

2006-10-16T00:39:00.000+01:00

Nunca acreditei muito nessa coisa do amor à primeira vista. Acredito em químicas, em auras que se fundem de modo especial sem qualquer motivo aparente ou aviso prévio.
Achei-te personagem. Albatroz sem terra...não pararás nunca. Sabendo-me apenas uma página no teu livro (que deliciosamente sabes abrir a quem te questiona e envolve), quero aqui deixar-te um abraço com mãos cheias de letras, um toque carinhoso de quem não se intimida de dizer que gosta e que sabe o quanto isso é importante. Nas homofobias e perversões ocidentalizadas tão estupidamente enraizadas nesta pequenez de obscurantismos sexuais, cuspo de riso (felizes dos tolos...mas um dia escrevo sobre isso).
Estranho não será então dizer que te amo.
Que vou seguir-te os passos nesse périplo em busca da tua terra.
Que gosto de aprender e ensinar, sabores de partilhas em "festas mágicas de sons e luzes" como tão bem ilustraste.
Que a tua caneta cheia de tinta escreva as páginas dos encontros, nessa feérica busca daquilo que és. Embora todos saibamos.
Albatroz sem terra.
Verbalizo, Cabron, verbalizo...assim o pediste.

o fado de Taku

2006-09-27T02:51:00.000+01:00

Tenho porte de samurai, é pela maneira como apanho o cabelo num rabicho estranho, e não por ter imagem de guerrilheiro. Pelo contrário. Se aos homens de guerra se lhes afigura um carácter fechado, duro, compenetrado, pois eu sou o oposto. Tenho um sorriso fácil, quero mostrar a todos os que me rodeiam que não escondo o sabre debaixo das vestes, a arma mais exposta que tenho é a vontade de agradar, de me fundir neste povo com que criei empatia. Estranho, não? Porém simples.
Ouvi em tempos uma senhora de xaile preto a entoar uns sons tristes, com uma voz sobrenatural que quase petrificava, e me disseram ser a alma de um país distante. Encontrei semelhanças com as raízes do meu pedaço de terra nativo e aquela comichão no fundo daquilo que sempre fui, perpetuada naquela música, agudizou-se. Lá no Japão sirvo à mesa num restaurante e canto. Aqui aprendi que também consigo cantar com sentimento, com sal, numa lingua que ainda não me é totalmente familiar.
Estudei e falo com a dificuldade típica de quem saber mais palavras, sorver-lhes a essência, atirá-las em jeito certeiro, fluir no entendimento para captar o sumo de ser luso, a nostalgia desta gente de mar e saudade.
Apenas bebo água antes do Sr João desmaiar as luzes e as guitarras começarem o trinado.
Canto o fado.
Falo de amor de olhos cerrados e acedito no que canto, é como cantar para acreditar...que sou um de vós. Sei que vou partir em breve, juntar dinheiro para voltar de novo. Mas agora canto o fado. Respiro o fado. "É tão fadista aquele que canta, como aquele que sabe escutar." anuncia o azulejo perdido nas paredes cheias de fotografias de outros castiços. Nesta tasca afamadamente perdida no bairro dos bons-vivans, sou reconhecido por artistas das mesmas lides. Como eles e os outros que também o são mas que não cantam, fecho os olhos quando a guitarra dança e a voz se abre para o silêncio dos que alimentam o espírito.
Nós, os japoneses, somos como vós, não gostamos de falar sobre o que sentimos.
Para isso temos a música. Gosto de fado.

+ um post MARavilhado

2006-09-27T02:25:00.000+01:00

Agradeço à minha esponjinha o facto de ainda ser tão rápida e intuitiva, a comunicação e o diálogo não podem ser um entrave quando estamos lá fora sozinhos num ambiente extremo. Só nós e as gaivotas flutuando serenas, como se tivessem bilhetes de primeira fila para o espectáculo.

Agradeço à Creatures of Leisure por fazer leashes tão bons.

Agradeço a Neptuno ter enviado "apenas" aquelas duas bestas de mais de dois metros naquele set e me ter poupado à terceira...provavelmente (e cansado como já estava) não teria aguentado mais um daqueles caldos assustadores.

Agradeço o facto de ter fumado pouco nos ultimos dias e ter treinado o suficiente para estar minimamente capaz de sobreviver a um mar destes.

Agradeço por fim, mas não por ultimo em ordem de importância, ao meu caro Gordon, por enfim dar-nos um dia clássico. Em versão XXL. Foi giro ver os imberbes Martins e Bernardos e Sebastiões sentadinhos na areia com ar de espanto.
Como quem espera um dia poder...

sun screen

2006-09-25T23:36:00.000+01:00

Provavelmente muitos de vós já viram este video.
Deparei-me com ele numa fase muito importante do meu percurso, e tenho de lhe prestar homenagem. Vejam-no primeiro, com o som bem alto, e depois, se quiserem, aqui está o texto.

"Se eu pudesse dar um conselho em relação ao futuro, eu diria:"usem filtro solar". O uso em longo prazo do filtro solar, foi cientificamente provado. Os demais conselhos que dou baseiam-se unicamente em minha própria experiência. Eu lhes darei esse conselho:

Desfrute do poder e da beleza da sua juventude. Ou, esqueça...

Você só vai compreender o poder e a beleza quando já tiverem desaparecido. Mas acredite em mim. Dentro de vinte anos você olhará suas fotos e compreenderá de um jeito que você não pode compreender agora quantas possibilidades se abriram para você e o quão fabuloso você era... Você não é tão gordo(a) quanto você imagina.

Não se preocupe com o futuro. Ou se preocupe, mas saiba que se preocupar é tão eficaz quanto tentar resolver uma equação de álgebra mascando chiclete. É quase certo que os problemas que realmente têm importância em sua vida, são aqueles que nunca passaram pela sua mente, tipo aqueles que tomam conta da sua mente às 4 horas da tarde de uma terça-feira ociosa.

Todos os dias faça alguma coisa que te assuste. Cante. Não trate os sentimentos alheios de forma irresponsável. Não tolere aqueles que agem de forma irresponsável em relação aos seus sentimentos.

Relaxe. Não perca tempo com inveja. Às vezes você ganha, às vezes você perde. A corrida é longa, e no final, tem que contar só com você.

Lembre-se dos elogios que você recebe. Esqueça dos insultos. (Se você conseguir fazer isso, me diga como...) Guarde suas cartas de amor. Jogue fora seus velhos extratos bancários. Estique-se.

Não tenha sentimento de culpa por não saber o que você quer fazer da sua vida. As pessoas mais interessantes que eu conheço não tinham, aos 22 anos, nenhuma idéia do que fariam na vida. Algumas das pessoas interessantes de 40 anos que eu conheço ainda não sabem.

Tome bastante cálcio. Seja gentil com seus joelhos. Você sentirá falta deles quando não funcionarem mais.

Talvez você se case, talvez não. Talvez tenha filhos, talvez não.
Talvez você se divorcie aos 40.
Talvez você dance uma valsinha quando fizer 75 anos de casamento.
O que você fizer, não se orgulhe, nem se critique demais. Todas as suas escolhas tem 50% de chance de dar certo. Como as escolhas de todos os demais.

Curta seu corpo da maneira que puder.
Use-o de todas as formas que puder.
Não tenha medo dele ou do que as outras pessoas pensam dele.
Ele é o maior instrumento que você possuirá.

Dance. Mesmo que o único lugar que você tenha para dançar seja sua sala de estar.

Leia todas as indicações, mesmo que você não as siga. Não leia revistas de beleza. Elas só vão fazer você se sentir feio.

Saiba entender seus pais. Você não sabe a falta que você vai sentir deles quando eles forem embora pra valer. Seja agradável com seus irmãos. Eles são seu melhor vínculo com o passado e aqueles que, no futuro, provavelmente nunca deixarão você na mão. Entenda que os amigos vão e vem, mas que há um punhado deles, preciosos, que você tem que guardar com muito carinho.

Trabalhe duro para transpor os obstáculos geográficos e os obstáculos da vida, porque quanto mais você envelhece, tanto mais precisa das pessoas que te conheceram quando você era jovem.

More em New York City uma vez.
Mas mude-se antes que ela te transforme em uma pessoa dura.

More no Norte da Califórnia uma vez.
Mas mude-se antes de tornar-se uma pessoa muito mole.

Viaje.

Aceite algumas verdades eternas: Os preços vão subir, os políticos são mulherengos e você também vai envelhecer. E quando você envelhecer, você fantasiará que quando você era jovem: os preços eram razoáveis, os políticos eram nobres e as crianças respeitavam os mais velhos. Respeite as pessoas mais velhas.

Não espere apoio de ninguém. Talvez você tenha um fundo de garantia. Talvez você tenha um cônjuge rico. Mas você nunca sabe quando um ou outro pode desaparecer.

Não mexa muito em seu cabelo. Senão, quando tiver quarenta anos, vai ficar com a aparência de oitenta e cinco.

Tenha cuidado com as pessoas que lhe dão conselhos. Mas seja paciente com elas. Conselho é uma forma de nostalgia. Dar conselho é uma forma de resgatar o passado da lata do lixo, limpá-lo, esconder as partes feias e reciclá-lo por um preço muito maior do que realmente vale.

Mas acredite em mim, quando eu falo do filtro solar."

Baz Luhrmann

o caminho

2006-09-24T22:02:00.000+01:00

foto: paulo cesar

Parto mais um vez ao teu encontro.
Embora não saiba onde estamos,
reconheço o caminho de olhos cerrados
Espero atento, e encanto-me com a paisagem.

dia e noite serão alquimía de luzes
gente serão grãos de poeira ao vento
tempo, um relógio diluido de Dalí
O mundo irá parar para nos sentir.

mas só quando chegar a ti...

Benvindo!!

2006-09-21T03:36:00.000+01:00

As nuvens já rolam rápidas e baixas no céu nocturno. As portas e janelas fecham-se, o vento anuncia-se de mansinho, de rajada a refrega, de refrega a bardal, de bardal a tempestade poderosa..

Poder. Incomensurável, imprevisível rosto da natureza que nos esbofeteia a insignificância.
É esta a raiz dos nossos medos, pequenos Asterixes ao verem o céu cair-lhes em cima da cabeça, assim observamos que o controle que julgamos ter neste espaço é uma mera quimera de quem desespera.

Nasceste no mar alto e ganhaste forças, afugentaste o albatroz vivido e revolveste as àguas, rodopiaste num vórtice (onde me perderia a fazer analogias com o centro do teu carácter), decidiste viajar. Pois cá te espero..para te acolher. Numa baía recondita, (in)seguro na expectativa de te ver, de te cheirar e ouvir, de poder entrar dentro de ti de prancha em riste...mostra-me o que criaste.

- Gordon, não é verdade? Prazer.

A culpa não é minha!!

2006-09-14T03:54:00.000+01:00

...é da colher de chá. Mas adiante, não gosto de fugir a desafios.

1. detesto etiquetas. sejam elas morais (rótulos e outras definições) ou até mesmo físicas, irrita-me profundamente esta necessidade que temos de dar nome às coisas. siginficado, talvez. então eu tenho certamente muitas e em todo o espaço que preencho, pois sou um indefinido objectivamente convicto.

2. batalho eternamente com o Tempo. raramente me apercebo da sua passagem e frustra-me pensar na tónica do "carpe diem". ando sempre com o relógio adiantando para Lhe fazer caretas.

3. sou um puto. sempre fui um puto e serei puto até que o meu próprio puto se aperceber que nesta vida apenas vale a pena ser puto.

4. gosto de aprender com pessoas. de me apaixonar pelas seus defeitos e virtudes, sempre de coração aberto, porém sou um ser cheio de susceptibilidades. gosto muito da partilha.

5. tenho uma ligação umbilical com o mar.

6. tenho um falso dedo grande do pé. o dedo seguinte é ligeiramente maior...em ambos os pés!

a palavra

2006-09-14T02:46:00.000+01:00

quando exploro cada recanto das tuas mãos, naquele escurinho cheio de vultos luminosos de uma sala de cinema, e te sinto de gestos leves a embalar os meus.

nessa pele onde o veludo se enciúma por jamais conseguir ser tecido com tanta perfeição, tanta leveza no toque e na presença, pele de nuvem.

na voz serena e calma onde o delicioso sotaque baila desafiador, imutável na seriedade do discurso ou no humor intuitivo, essa luz que persigo nas conversas em que me vicio.

nesse olhar terno e acolhedor onde moram bons fundos, sincero na entrega de uma alma que se expõe sem pudores de se desnudar...reza o conto que numa vista para uma cidade ao pôr-do-sol com um rio defronte, eu não consegui desmagnetizar-me de ti, ignorei o namoro entre lisboa e o tejo.

no sítio por onde saem os sons (penso que os mortais lhe chamam de "boca", torneada por "lábios", dizem eles) reaprendo a desejar; pois eu já não sei o que sabia, decerto, descobri algo onde me apetece perder sempre que sorri, faz trejeitos, beicinhos, molda-se num beijo, silencia-se numa estática ode à perfeição.

em cada linha, cada eco da tua personalidade, cada dia em que te conheço mais um pouco...uma palavra me trespassa e saudavelmente me perturba:

Suave.

Dª Maria das Dores

2006-09-07T03:47:00.000+01:00

- vamos então? desculpe, mas ainda não perguntei o seu nome.
- meu nome é Maria das Dores. mas cê pode me chamar de Victória.
- (sorrio) concerteza. vamos Srª Dª Maria?
- cê não entendeu, moço. eu gosto que me chamem de Victória.
(surpreendido por achar que já pouco me surpreendia neste mundo louco de acolhimento de pax´s e pop´s, acedi envergonhado, ao delicado pedido)
- peço desculpa Srª Dª Victória. meu nome é Pedro. Pedro Alpiarça. não tenho segundo nome como muitos, os meus pais decidiram passar directamente para o apelido. é um nome de uma pequena cidade.
- pedro (diz ela, circunspecta). nome forte. gosto de Pedro. cês têm aqui em Portugal combinações de nomes engraçados, cê vai ver até dão nome de rapazes a meninas...acredita?
- claro. até lhe digo que já tive uma Maria João na minha vida. mas que detestava que a tratassem apenas por "a João".
- engraçado (o sorriso foi escancarado)! sabe porquê não gosto que me chamem de Maria das Dores? ué!?! é triste prá caramba, deprimente, pôxa, não quero ter esse karma não. gosto de Victória, me deixa livre e me dá muita força. a gente tem que fazer da vida o que a vida não faz por nós. Pedro é forte, bíblico. nome assim não trocava. cê acredita que eu tenho sessenta e oito anos e não me deixam mudar de nome? dizem que sou tonta...
- burocracias, papeladas parvas e ainda por cima ainda se paga, eu percebo-a (imaginando-me numa Conservatória do Registo Civil a discutir eternamente com um funcionário proveniência do "tal" papel).
- não é isso meu Pedro. em Fortaleza não há papeis não. a questão é mesmo a tonteira de acharem bobagem eu querer mudar o nome com que nasci.
- mas mude. se é assim que se sente bem, mude. não há idade para ser quem é. se se sente Victoria, Victoria seja. o mundo que se habitue.
- gosto de você Pedro. cê pensa como eu.
(a caminho da porta de embarque, passando as peripécias de mais papéis na alfândega, deparamo-nos com um passageiro que fumava descaradamente em local proibido. situação mil vezes repetida, e mil vezes repensada a reacção por também ser fumador, polidamente o aconselho a evitar chatices com os seguranças e encaminho-o para um oásis na cumplicidade de um vício comum)
- agora finalmente chegámos Dª Victória. o seu vôo deve começar a embarcar daqui a 45 minutos aqui nesta porta. é só aguardar a chamada.
- sabe. Pedro foi aquele que negou Jesus três vezes, e foi o seu maior discípulo. era o mais justo, representava a capacidade dos homens errarem e serem unos uns com os outros. não perca isso. cê é um homem bom, Pedro. obrigada pela maneira como você me tratou. Vinicius de Moraes, um grande poeta brasileiro, disse uma vez: "A vida é a arte dos encontros embora hajam tantos desencontros pela vida..." e é verdade. nós somos a prova disso.
(neste momento tenho as mãos da ternurenta Victória nas minhas, e no fundo daquele genuíno olhar vejo uma mulher que já amou, chorou, partilhou estórias e fez parte de mais um ciclo de vida...e agora também do meu)
- não nos vamos perder. não gosto de perder pessoas, acredite. todos os dias passam por mim largas centenas e gosto de saber que há umas que me tocam. isto é um local mágico.
(a despedida durou mais uns minutos, mais uns beijinhos. e-mails trocados e a dúvida se alguma vez a verei.)

....mais tarde bocas foleiras bradaram que me teriam visto a trocar telefones com uma velhota.
Victória, por favor.

Desculpa

2006-09-07T03:02:00.000+01:00

Expressão utilizada tantas vezes por conveniência, é na inconveniência da minha dificuldade de expressão que agora a uso. Nesse perdão secreto no qual não acredito, vejo-te resoluta no afastamento. Creio ter negado em mim a sinceridade em prole do egoísmo eclético em que me escudo, não no ponto de te ter omitido o que sentia, mas na incapacidade de um diálogo interior suficientemente honesto para me inteirar das consequências incontornáveis de um desentendimento mútuo.
Desculpa. Não me chegam palavras caras e reboscadas, floreados linguísticos que se apropriem do que quero dizer. Por não ser o sorriso, por não ser translúcido como o vidro (assim verias o nevoeiro com vultos disformes), por não abrir a caixa com a música certa, por não criar o teu culto e venerar-te como merecias, Desculpa.
És única no desejo singular de existir e nesse puro feminino incenso, tantos irão achar o seu sagrado centro.
Agora sou um indigente que se afasta incrédulo com a sorte perdida, neste mundo de fados há quem escolha o seu à custa do conforto de coisas asseguradas...falo sozinho. Falo sozinho.

2006-09-04T20:19:00.000+01:00

São quatro as personagens deste filme.
Há a Mãe, que de corpo frágil e magro pela idade continua a deter toda a ternura do mundo. Dorme practicamente todo o dia, caminha suave e calmamente entre leitos escolhidos ao longo dos anos por conforto e por protecção. Lembro-me como se fosse hoje da primeira ninhada de criaturinhas que ela deu à luz, e o sítio escolhido de entre todos os esconderijos possíveis foi o meu colo..enquanto ronronava enternecida. De coração puramente cristalino, entrega-se aos afectos como se a sua vida dependesse de um afago humano para se sentir completa.
Há a Filha Faladora. Personalidade vincadíssima, susceptível, ciumenta, irascível, assustada, mimada até mais não. Sem sombras de dúvidas a mais complexa entidade animal que circula neste circo, tem vontades próprias, independências e caprichos. O seu território é defendido sem olhar a meios e detesta surpresas que lhe ponham em causa a sua segurança emocional (note-se que o sentir deste animal é de um cariz próprio de poeta ou pintor, as depressões não lhe são estranhas de todo). Herdou do Pai a capacidade de comunicar de forma eloquente, é verdadeiramente espantoso o quão expressiva consegue ser.
Há a Pitinha, enfant terrible, de nariz arrebitado e orgulho alto. Grande susto nos pregou quando decidiu esbanjar uma das suas sete vidas cruzando uma rua em pleno acto radical. É a mais nova, aquisição recente, e cedo se apercebeu que se sentar à mesa ao lado do dono mais velho com ar de suplica, ele será incapaz de lhe negar extravagantes petiscos (é absolutamente incrível o que ela consegue devorar, derruba por terra todos os conceitos de alimentação típica de um felino). Tem uma relação de pânico e ódio profundo com a Forasteira, qualquer coisa de visceral e com graves implicações neurológicas.
Há a Forasteira, que apenas vem passar férias neste oásis de confraternização animal. Rapidamente, com o seu espírito selvagem, cria reboliço e molda as ambiências de calmaria à sua imagem de furacão sem destino pré-traçado. Faz emboscadas, nega carinhos, gera conflitos e reage como se o mundo lhe devesse vassalagem. Pertença da minha irmã, aqui passa umas férias anti-stress, do género "campo-de-férias-de-guerrilha-militar".

"São 5h da manhã. Entro sorrateiramente em casa para não acordar quem tenta cumprir horários normais, a chave roda convicta na fechadura, a porta é fechada com o ritmo certo para não ranger. Tropeço em algo. Uma criatura esquiva ganha vida quando me ataca furiosamente o sapato esquerdo, sustenho a reacção de resposta porque cedo me apercebo do que se passa, e sobretudo, de quem o faz. Quando acendo a luz, vejo-a de corpo arqueado e rabo inflado em tom de desafio. A Mãe observa o cenário de cima de um móvel, de olhar lânguido. Espera um pequeno gesto de aproximação meu para soltar o seu miado de ternura nº59 e quedar-se no meu ombro, deleitando-se em prazeres ronronáveis. Nisto a Filha Falante, que todas as noites me recebe com longas e queixosas conversas, desce as escadas para me comprimentar. A Forasteira continua com olhar de pirata de faca na boca para tudo o que mexe, e a situação não melhora quando a Pitinha sai ensonada do quarto onde personificava o sono dos justos no leito dos seus donos.
Caos.
Estou sozinho num corredor com quatro personagens cheias de vontade de discutir. Não razoavelmente, entenda-se.
Penso rápido. Mãe no ombro para a Forasteira não atacar a mais indefesa, coloco-me à frente da mais nova para lhe proteger a fuga e avanço decidido, obrigando a louca a dar -me espaço. No momento certo, consigo encaminhar a minha conversadora para a protecção do seu território favorito, o seu porto seguro, o sotão. E juro...aquele segundo decisivo em que elas sentiram que tinham a hipótese de atacar/defender foi eterno.
Sobrevivo mais uma vez a esta selva caseira em que todos têm o seu espaço, a sua forma de estar, o seu felino requinte.
David Attenborough dos pequenos bigodes, eu sou."

P.S.- A todas as personagens foi atribuido um nome fictício, tendo a conta a preservação da sua exposição largamente mediática neste espaço. No entanto, qualquer semelhança entre os factos relatados e a realidade não é coincidência. É assim, mesmo.

pois.

2006-09-03T03:56:00.000+01:00

Nada como um bom recomeço.
Não que algo tenha cessado, simplesmente o filtro adensou-se de tal modo que entupiu.

porcaria a mais cá dentro certamente....

pero....de que hablas tu, cabron?

2006-08-09T20:41:00.000+01:00

duas imagens me assolam o espírito desde ontem.

"Se o Monstro é uma verdadeira besta, efectivamente a Bela perde encanto."

"Para onde voam as gaivotas quando sobre o mar, à noite, passam por debaixo da Lua Cheia?"

Insondáveis mistérios.

um desenho escrito

2006-08-04T04:00:00.000+01:00

Não sei desenhar. Nunca soube. A inépcia que existe entre o que quero pôr no papel e o que a minha mão desvela é por demais gritante para me aventurar em tais artes. Consigo no entanto embeber-me dessa sensação. Observar e ler-te os contornos, deixar todas as minhas células imbuirem-se de ti e fazer fluir toda a luz que transportas...e deixar que essa me percorra desde os olhos até à ponta dos dedos.
Desenhar-te-ia a carvão, claro. Sou honesto com a incapacidade de existir alguma côr real (venha o mais perfeito lápis) que fidelize esse azul com que fitas o mundo. O carvão descobre as sombras, traça as linhas sério na sua sobriedade, é justo, cru, capaz de jogar no contraste do irreal.
Poderia ser capaz de te desenhar de olhos fechados, poderias até nem estar presente. Vives neste interior, morei em cada forma e curva pronunciada, e enquanto o fiz decalquei cada imagem para não perder, para não me perder, para não morrer, para não deixar morrer.

E agora a mão que não treme acolhe o lápis que desfia os cabelos soltos, desce pela linha do maxilar que marca o rosto, suave, sem brusquidões nem intempéries, e queda-se nos olhos. Se Dalí num acesso de irascibilidade dissesse que os teus olhos são impossiveis de desenhar, eu dar-lhe-ía um abraço de confortável cumplicidade. Mas o lápis cria o que exala de mim. Ultrapassa-me. Transfigura-me. Dá-me sentido.
Nos labios finos a certeza de um beijo imortal entre um começo e um fim. Fugirão para um sorriso, sempre. Nesse mar de desejo que é o teu pescoço a alegria de um fluir de linhas torna-se tão explícita que o próprio acto de te esboçar se torna num frenesim erótico. A cada voluptuosa curva que a minha mão descreve dou graças a Deus por te ter, Mulher. Por cada pormenor que marco no papel com a minha alma nas mão, dou graças a Deus por ser teu.

Assim repousarias em tons de amor e carvão sombreado.
Se eu soubesse desenhar...

coisas - Ornatos Violeta

2006-08-02T02:47:00.000+01:00

"Leva qualquer eu a meu dia
Dá-me paz eu só quero estar bem
Foi só mais um quarto uma cama
No meu sonho era tudo o que eu queria

Quando alguém deixar de viver aqui
Espera que ao voltar seja para ti
Nada vai ser facil
Nunca foi
Quando alguém deixar de te dar amor
Pensa que há quem viva do teu calor
Hoje é só um dia
E vai voltar amanhã

E não foi assim que o tempo nos fez
E fez assim com todos nós
E não foi assim que a razão nos amou
E fez assim com todos nós
São coisas
São só coisas

Se uma voz nos diz que é viver em vão
Pra que raio fiz eu esta canção
E se o fim é certo
Eu quero estar cá amanhã
E não foi assim que o tempo nos fez
E fez assim com todos nós
E não foi assim que a razão nos amou
E fez assim com todos nós
São coisas
São só coisas

Eu estou bem
Quase tão bem
Vê como é bom voltar a dizer
Eu estou quase a viver"

O homem mais rico do mundo

2006-07-31T01:09:00.000+01:00

Riqueza. O que faz um homem ser rico? O que faz um homem rico?

Brinca desmesuradamente com o seu filho, sorve-lhe os trejeitos e emociona-se com as semelhanças, educa na certeza de que aprendemos muito quando erramos, é presente, passado e futuro de uma existência em crescendo.

Calcorreia o espaço que o humano partilha com a natureza, não usa os vis bichos alados que o intitulam de turista e não de viajante, funde-se nas imagens que absorve a todos os momentos, escolhe cada expressão como sua (seja em que dialecto for), aprende, renasce, desilude-se com o que pensava ser garantido, partilha o sorriso hospitaleiro e a desconfiança enternecedora, deixa de ser "ateniense ou grego, mas sim um cidadão do mundo". Património pessoal.

Persegue aqueles que ama como se do ultimo dia da sua vida se tratasse, cuida deles, acarinha-os e fá-los sentir especiais, porque sabe que a nossa esfera de afectos dá-nos a forma, a massa empírica de que somos feitos. Tem a plena consciência de que jamais seremos todos iguais, melhor, tem a clarividência de se aperceber que a sua visão é umbiguista, e recorre a todos os que preza quando necessita de outras lentes. Ama. Sem receios. Crê no amor.

Completa as suas viagens interiores sozinho. Dedica-se a si. Molda o contexto à sua volta de maneira a que consiga encaixar a vontade de aumentar o seu eixo. Busca o prazer. Mata a rotina num passo de dança estapafúrdio. Consegue fazer amor com o mar e sonha com mais ondas partilhadas com a sua menina. Consegue cantar a plenos pulmões as notas que lhe compõem a alegria, desinteressado em afinações, entediado com o silêncio.
Escreve. Lê. Escreve, escreve..

O homem mais rico do mundo possui Tempo. Tempo para poder ser homem. Tempo desperdiçável em apenas sê-lo. Os vícios de racíoncinio que o nosso processo de socialização nos foi criando, não existiam quando eramos crianças, quando tudo era novo, quando tinhamos Tempo para o podermos ser. Criança como sou, agora quero ser rico.

Acolhimento

2006-07-20T02:53:00.000+01:00

s. m., acto ou modo de acolher;
recepção;
hospitalidade;
refúgio.

Um dia explorarei melhor todas as cambiantes do que faço no meu dia-a-dia. Mas pertenço a esta palavra. Agora só espero que a Dª Creuza já esteja junto do seu marido, no seu confortável lar em Minas Gerais. Que a suspirada frase em jeito de desespero - "reza por mim"- quando falou com ele ao telefone lhe tenha dado forças para a derradeira viagem a casa. Que o seu terrível pânico de morrer longe da terra que a viu nascer tenha passado.
Se fiz diferença? Não. Acolhi.

Vai uma dor de cabeça?

2006-07-20T02:32:00.000+01:00

branco ou preto? indefinição ou certeza inabalável? marasmo ou turbulência fulgurante? caos? nórdico ao volante? sonata de Beethoven ou Infected Mushroom? ficas ou foges ("se fugir o bicho pega, se ficar o bicho come")? palavras voando sem algoritmo calculável ou secretismos silênciosos?
Sentes ou não sentes?

tudo isto e Muito mais num mundo dentro de si...todos os dias. Boa Noite.

Manel, o Guerrilheiro

2006-07-15T21:05:00.000+01:00

Um ser de estatura baixa, mas de corpo entroncado e enrijecido pela vida de esforço. A dois passos de uma fonte que de fonte já só ostenta o nome, mete conversa depois de pedir um cigarro que mal fuma. É um homem meio perdido, ora se aborrece com a nossa negação nas insistentes tentativas de nos pagar cervejas, ora ri descontroladamente quando lhe tecemos rasgados elogios à sua selecção de futebol. Mostra despudoradamente a grande falha na sua dentição inferior quando o faz e abana a cabeça dizendo "xxiiii!!Dou graças a Deus por aqui estar!Graças a Deus!!"

Manel, de seu nome, não se cansa de dizer que não nasceu em Luanda, nasceu no interior, numa cidade de nome de português importante. Não fez escola porque aos 7 anos as forças armadas deram-lhe uma arma para disparar e só após viver trinta e muitos anos com ela na mão, decidiu finalmente fugir. Fala-nos de um país de corruptos, de riquezas inimagináveis, de colonos afáveis mas que podiam, deviam, e eles tanto queriam, que não os tivessem abandonado assim. Confunde personagens e veste-os de bons e maus num discurso difuso e pertubado, e como poderemos censurar o discernimento de homem que já matou irmãos de armas por mando superior e escapou a fuzilamentos por casuais logísticas militares. Não condena o inimigo porém.
Condena a guerra. Condena a desordem de um país mergulhado em lutas fraticidas por poder, como se não existisse povo, como se a alma de um homem se vendesse ao tacto metálico da primeira vez que tocou numa Kalashnikov. E todo o Angolano a sabe manejar, diz Manel. Todo o Angolano é Guerrilheiro.

Manel, de seu nome, não se cansa de dar Graças a Deus por estar cá...entre os que podem gastar dinheiro naquela cervejinha gelada, e o acordar amanhã cedo não é duro. Que nada. Um dia virá a senhora e os meninos mas Manel aqui quer morrer. Diz não querer voltar e vemos no seu olhar a mesma expressão tresloucada com que imita os sons pertubadores das armas que lhe marcaram a vida.
Boaventura para ti que nunca foste menino.

O Hipopótamo e a Vaquinha

2006-07-10T03:41:00.000+01:00

Esta estória é verídica. Foi observada por todos os felizardos que invejaram este amor.

Era uma vez um rio com margens verdejantes e férteis onde a natureza sorria diariamente a todos os animais que o visitavam. Existiam aqueles que usufriam da sua fluência rica apenas para matar a sede, outros faziam dele o seu mais precioso lar. De entre todos deste grupo os hipopótamos seriam aqueles que eram mais felizes. Os longos mergulhos, os bailados subaquácticos, a flutuação bocejada quando queriam que o sol lhes desse energias. Nas margens outro tipo de animais se serviam daquele verde banquete estival que a boa erva lhes dava. As regras de convivência cumpriam-se, os protocolos de respeito pelos contextos existênciais eram de agrado da Mãe Natureza e poder-se-ia dizer que o próprio Darwin se sentiria satisfeito por saber que todas as espécies estavam a seguir o caminho certo na sua evolução. Até ao dia. Uma vaquinha mais afoita aproximou-se em demasia da beira do rio e deu de caras com um hipopótamo que nunca tinha visto antes. Bom...mais tarde o amor a faria confessar de que já o tinha observado antes, mas como toda a gente sabe, quando a grande letra "A" está no ar dizem-se as maiores e maravilhosas mentiras. A curiosidade puxou a conversa, as diferenças entre ambos puxaram o interesse, o cupido dos animais (aqui invento sem nenhum preconceito, temos pena!) viu aquilo tudo e acertou-lhes em cheio. Começaram as longas horas de cumplicidades, os dias de olhares apaixonados, os meses de ternura e partilha de um mundo que era só deles. O resto do mundo? Incrédulos, descredibilizaram aquela paixão como sendo verdadeira, culparam a Mãe Natureza e tomaram-na por louca. Hipopótamos de um lado dizendo que talvez o nosso amigo um dia se tramasse quando tentasse comer relva e as vacas gozando com o previsivel afogamento da amiga ruminante. Indiferentes a todo este burburinho, continuavam duas metades de um só Sol, e o que os unia era justamente a liberdade que um tinha em mergulhar prazeirosamente nas suas àguas, e o vaguear pelo verde manto do outro, encontrando o lar para o seu amor naquele limite de margem em que a água lambia incessantemente a terra. Bons tempos. Leves. Ironicamente leves para personagens de tal envergadura carismática. Mas a mãe natureza foi-se apercebendo que existem regras inquebráveis e decidiu testar-lhes aquela fé. Passado o primeiro ano, a temperatura começou a aumentar brutalmente, o rio perdeu caudal, os pastos das margens perderam erva e o Hipopótamo e a Vaquinha permaneciam resolutos na afirmação da sua ligação, sem dúvida que as dificuldades eram maiores, aquele espacinho tão específico onde se podiam encontrar estava a ficar cada vez mais difícil de alcançar, o pobre coitado começou a ter de afastar cada vez mais para dentro do rio para conseguir ser engolido pelas àguas e a vaquinha procurava saciar a sua fome cada vez mais longe. Chegou ao ponto de ser visto um animal que normalmente era tão feliz nas suas tropelias no rio, andar enterrado na lama procurando quaquer vestígio de um sorriso perdido. Triste figura apresentava, um resquício do Hipopótamo que a Vaquinha em tempos tinha conhecido. Ela? Cada vez mais se perdia para longe, na sua incansável busca por erva que a alimentasse, entenda-se, a sua própria sobrevivência como ser dependia disso, fazia parte do que era, o alimento representava para si uma forma de conservação do seu ego, uma protecção que lhe era imposta.
Encontraram-se uma ultima vez. Falaram durante horas. Choraram. Falaram de esperanças e impossibilidades e de causas e consequências. Poucas respostas, no entanto.
Seguiram para outros rios e outras margens com a certeza de serem diferentes como um só.

Esta estória já foi um verso perdido numa época feliz.
Mas é real, que não hajam dúvidas.
Eu confirmo.

A garrafa de coca-cola

2006-07-10T03:09:00.000+01:00

Penso já ter abordado este tópico anteriormente. Em boa verdade, acho que à medida que vou ganhando milhas de convivência com estas coisas apelidadas de humanos mais tenho a certeza de que já me questionei sobre este dilema deveras pertubador.
Porquê para mim azul e para ti verde? Que vejo eu a mais ou tu a menos? Será um toque freudiano que me adultera a cor de tal modo que apenas concebo a possibilidade de a observar assim, ou será mera teimosia de ambos em não admitirmos que ambos poderemos ver o mesmo mas sob perspectivas diferentes? E isso é ver a mesma coisa?
Os indianos que estão sujeitos a emboscadas de tigres usam na nuca umas máscaras que simulam uma face de olhos bem abertos porque diz-se que este animal nunca surpreende uma presa que os fite de frente. Qual é a perspectiva correcta? A do tigre que vê a presa afastar-se olhando para ele, ou o camponês que vira as costas ao perigo, correndo o risco de não lhe prever os movimentos?
Consigo absorver o conceito de que cada pessoa é um mundo, mas então o subsistir das sinergias emocionais que nos envolvem não pode resumir-se a química. Tem de existir uma comunicação e entendimentos paralelos que nos unam e nos façam percorrer o mesmo caminho.
Eu toco-te. Tu tocas-me. A garrafa de coca-cola cai do céu largada de um avião e a partir desse momento o recipiente da água suja do capitalismo transforma-se num sinal divino para um simples pastor perdido no meio de África. Eu toco-te. Tu tocas-me.

Bitter & Sweet

2006-07-10T02:47:00.000+01:00

"Vanilla Sky" , versão hollywoodesca de um filme espanhol antigo chamado "Abre los ojos" tinha por mote uma frase que faz todo o sentido. Nunca poderás saborear o doce sem conheceres o amargo. Grande verdade. Depois de ver este meninos actuar e acreditarmos que nada nessa noite poderia deixar de ser perfeito, recebemos uma valente chapada da realidade sem perceber como e sobretudo porquê.
Que assim seja. Saboreámos o amargo. Mas que se lixe porque o doce foi bom, mas tão bom que o seu gosto vai perdurar durante muito tempo.

E era vê-los nos seus fatinhos aprumados a soltarem aquele perfume de Sul latino para uma multidão que extasiada se movia solta e feliz. Feliz, não. Diabéticamente feliz.

Dormência

2006-07-10T02:30:00.000+01:00

Como um membro que não faz o que lhe pedimos.

Como um formigueiro mental atordoando reacções, colhendo o espaço e o tempo.

Como um sono demasiado longo ou um acordar demasiado vespertino.

Como um torpor emocional típico de um amorfo e egocêntrico ser.

Como te arrastas assim, como consegues respirar sem culpa, como consegues não dar toda a àgua que vês no poço de ti, como passas ao lado de mais um olhar que diz tudo, como cais em mais uma operação de fuga (de quem foges afinal??), como te levantas com toda essa inércia caótica e morta?

A Vicentina

2006-07-09T22:55:00.000+01:00

Logística pronta e muito stress nos entremeios, ruma-se ao Sul. O carro come o asfalto interminável das grandes rectas, a marilú presa no tejadilho queixa-se por melhores dias e as placas da auto-estrada demoram eternidades a dizerem-nos o que queremos ouvir. São azuis, é certo, mas também são francamente entediantes no que concerne à expectativa do destino.

"Sines - 130km » Dá-lhe gás que ainda falta bués."
"Sines - 80 km » Não te estiques que ainda ficas sem prancha."
"Sines - 45 km » Vê lá se a menina não quer ir à casa de banho porque depois na nacional é manhoso."
"Sines - 15 km » Tás quase lá puto, prepara-te para cheirar o mar."
...seriam assim tão mais uteis...

Abre-se o vidro e aquele cheiro inunda-nos os sentidos. A partir deste momento somos levados pelas sensações...toca-nos tudo, o misto de esteva com mata rasteira de duna, a assertoada luta entre os chorões e as camarinheiras, as rochas cheias de personalidade, os arrepios no espírito a cada vislumbre de mais uma falésia perdida, mais um areal inacessível aos menos audaciosos, as aldeias que se instalaram no tempo de à muito tempo atrás e as gentes que sabem que esse tempo nunca passou realmente, a dureza do visual que foi moldado pelos elementos, as côres quentes de tudo, o branco caiado da casa que contrasta com o rebordo azul da suas janelas e portas, o primeiro punhado de luzes que se acende quando o rosado do céu ainda não se entregou de vez à presença das estrelas, o pó que nos lembra que ali há origens, o vento que nos avisa que tudo tem a sua origem, o mar que tudo observa e onde tudo finda e onde eu encontro uma origem.

Mais um pôr-do-Sol dentro de água e eu estou aos gritos sozinho. Voam-me imagens de outros reencontros neste mesmo sítio. Cheguei a um centro. Um eixo. Um prolongamento do que sou em todos grãos de areia desta praia e todas as gotas desta àgua. Um Siddhartianismo se quiserem. Aqui acho sempre respostas. Se tenho a plena consciência que esta costa é a meca para outros tantos loucos das ondas, eu preservo os meus segredos bem guardados quando me perguntam porque não paro de sorrir. Não se explica...sente-se.

- "Sô Dª Maria...sabe o que estou dizendo?"

"Princípios" de Nuno Júdice

2006-06-27T23:42:00.000+01:00

"Podíamos saber um pouco mais
da morte. Mas não seria isso que nos faria
ter vontade de morrer mais
depressa.

Podíamos saber um pouco mais
da vida. Talvez não precisássemos de viver
tanto, quando só o que é preciso é saber
que temos de viver.

Podíamos saber um pouco mais
do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar
de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou
amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim, nada
sabemos do amor."

( ....mais uma voltinha no carrocel, meu ingénuo petiz? )

5h30 am

2006-06-27T23:14:00.000+01:00

Amanhã assim será. Só que sem sol. Ainda sem sol.
Quero que o orvalho da mata se misture com o sal que paira na rebentação.
Quero estar completamente só lá dentro. Eu e a Marilu.
Que sejam de ouro estes ultimos beijos.

Depois pode aparecer por detrás da Arriba o luminoso.

depois de mais um brilhante filme de assaltos

2006-06-27T22:20:00.000+01:00

Pois sim, é claro que vou, já não é a primeira vez que o equaciono.
E vai ser perfeito.

O estudo.
as longas horas de planeamento, de cálculo do erro, de hipóteses de fuga, de vectores e ângulos de ataque, de controle sufocado para que a loucura não trespasse a garganta num grito de ousadia.

O truque.
porque cada espreitadela na janela do sucesso tem de ter um. Não é concebível uma vitória sem uma estratégia inovadora delineada e aqui trata-se de ganhar no mais velho jogo do mundo, e eu quero ser o rato. Não existem verdades absolutas, apenas vontade de acreditar nelas. Como contornar miragens? Criando cenários.

Os valores.
não quero mentir. Tenho-me em boa conta. A incapacidade de prejudicar alguém que percorreu o caminho dos justos não me daria o eterno conforto. A banca foi o negócio mais lucrativo no nosso país nestes tempos de crise. Daria para dormir descansado. Muito descansado sabendo que tantos contraentes de empréstimo sobre empréstimo esboçariam um sorriso de gozo.

O Timing.
talvez nunca. Talvez quando me fartar de ser mais uma peça desvalorizada numa sociedade ensonsa e entristecida. Talvez nunca. Talvez quando ponderar sobre a minha vida e cair-me no goto aquele gosto inconfundível da fronteira por ultrapassar.
Talvez nunca.

mas se tiver de acontecer. Vai ser perfeito.

2006-06-23T02:43:00.000+01:00

desapareceste...ainda não totalmente, mas quase...

ainda

há

esperança.

De que aquela coisa

que não querias chamar de esperança

não tenha morrido.

Não te puxo mais,
solto o cabo num Adeus repetido
Arrasta-se o olhar no proximo casual "existes".
Venham as sonoridades de Piazzolla.

Formigas

2006-06-23T01:38:00.000+01:00

A formiga que no carreiro vinha em sentido contrário não é um bom exemplo. Chamem-lhe de revolucionária, de controversa e indisciplinada, mas é a excepção que faz a regra. Em uníssono, percorrem os trajectos funcionais a que as químicas da sua comunicação obedecem. Aquelas anteninhas sinistras cumprem objectivos altamente específicos na sua linguagem, e as acções a que os seus corpos se entregam fazem parte de um todo, de uma unica forma de agir, de uma inteligência superior formada pela colónia.
A base é o dialogo. A mensagem que não se perde, a meta final que um estafeta nunca corta mas corre e não questiona, a engrenagem pequena no tique-taque cósmico.
Se aplicarmos este conceito a tudo o que é orgânico, que se desenvolve e interage com o meio (entre pares e não só, nem precisando de extrapolar simbioses), observamos que raramente existem falhas. Imagino agora a primeira bactéria que se replicou com um ataque de egoísmo e de casmurrice...teria existido um caldo primitivo? - "Não. Desculpa, mas não. Isso do oxigénio ser fundamental é falso. Desemerda-te!" - Absurdo.
E assim se simplificaram as coisas, uns criaram formas químicas de comunicação, outros sons em multiplas frequências, e até mesmo os gestos jamais deixariam de contribuir para um profundo entendimento comum entre dois seres.
E depois aparecemos nós.
Deuses na Terra, senhores da natureza, invencíveis sobre as leis que os criaram. Continuam a existir estudos sobre a complexidade da nossa linguagem em comparação com a de outros animais com capacidades encefálicas semelhantes, mas ainda não passam de boatos científicos inconclusivos. Não existem descodificadores, óbvio.
Mas não é esse o aflorar da minha questão. Eu quero saber o porquê. Porque é que não se ouve enquanto se escuta, porque não conseguimos moldar o pensamento de modo a absorver realidade sem nos desviarmos de um centro? Não peço subserviências, peço esclarecimentos. Não peço tortuosas e labirínticas formas de orientação de discurso, peço clareza nas palavras e honestidade no propósito. Não peço resultados e consensos, espero respeito pelas diferenças de discurso. Porque as há.
Salte agora o jogo de cintura quando a música que toca não é a que gostamos.

E o jogo perdura.
Sei o que ouço e sei o que digo pois estou AQUI dentro.
Sabes o que dizes e sabes o que ouves pois estás AÍ dentro.

P.S. - "Desculpe..Não se importa de me dar a chave desta casa-de-banho por favor?"

Nomes

2006-06-19T02:43:00.000+01:00

Um armazém, ou biblioteca ou arquivo, ou qualquer coisa dessas onde se possa guardar com a ordem e a disciplina a que o Tempo obedece, esta lá ele. Guardado. Categorizado. É um nome. Tem forma, cheiro, côr, toque, musica. Quem o guardou é um senhor velho, mas não é velho de todo, foi o conhecimento que lhe moldou as rugas, repare-se que este trabalho herculeano tem a particularidade de necessitar de uma ávida procura da descoberta, do que é novo. Respeito para este senhor, portanto. Já viu nomes morrerem por não serem procurados, já viu nomes serem trocados por outros que lhes roubaram o significado, e mais triste e complicado...já viu nomes que foram deportados do mundo onde viviam para serem isolados em prateleiras na zona mais obscura do tal sitio onde se guardam. Porquê? Porque tiveram o infortunio de serem carimbados com o selo Azul. Ui. Esse gesto assusta o velho senhor que até é novo, ele sabe que a qualquer momento esses nomes podem encher uma prateleira de tal forma que quando aparecer um nome igual (acontece frequentemente) não haverá sítio para novas aquisições de material explorável e enriquecedor.
Aí bufa, gesticula e espreneia como se de uma birra por um chupa se tratasse. Não quer perder nada. Não pode perder nada. São nomes e têm o seu espaço. Merda para os selos.

Malfadado Fado

2006-06-19T02:24:00.000+01:00

Mais uma vez não.
Ter de suportar a ausência repentina daquilo que és, da presença com que enches o espaço nas nossas vidas. Animal como és, como nós sofres. Nesse limbo que agora percorres desejo que possas voltar.
Mais uma vez não.
És pequena, estava a começar a perceber como gostavas que te tratasse, não tinhas, nem querias ter juizo ainda. Se ao menos nesta malfadada rua onde passam os malfadados carros, os gatos não tivessem o malfadado destino de se atravessarem fugidios e atordoados pelo ruido. Não seria um malfadado fado.

Não és Piaff, és Lara. E ontem não chovia como naquele noite fria.

Medusa

2006-06-14T02:48:00.000+01:00

Petrifica esta expressão.

Vagueias pelas regiões Hiperbóreas como se te fosse permitido, usas o nome que te precede para gerares o atrito que necessitas para viver. Cais como se nunca te tivesses levantado...como um cambaleante e escanzelado potro. Na fria e inerte massa em que transformas tudo o que olhas, há uma existência que não consegues alcançar e isso é uma dor tão pungente e palpável que nem a frustração dos teus nados orfãos te aconchegam.
Doi apenas ser morte, esperança de conclusões definitivas, caos ordenado e repetitivo.
Doi seres tu, quando me petrificas esta expressão.
Quem dera nunca ter olhado.

7 razões por não ter escrito mais cedo.

2006-06-11T00:51:00.000+01:00

a imagem da lua cheia a nascer por detrás do avião parado como quem descansa.
o sorriso da menina já senhora que me enuncia todas as viagens que já fez e que isto não é novidade para ela, corrigindo até os meus estapafurdios cálculos de fusos horários.
os loucos russos que queriam ir a pé até ao avião e tirar fotos a tudo, acabando por se despedir de mim com um caloroso aperto de mão e confidenciando-me (um deles) que quando viessem de casa trariam mais dois passageiros...os filhos.
o vai-vem dos carros na placa, autocarros, shutles, follow-me´s, escadas de acostagem, abastecimentos, limpeza, catering, vagões de bagagem, manobradores de aviões...e tudo com a sincronia de um formigueiro prestes a ir para a guerra contra um clã vizinho.
aqueles labirinticos caminhos onde tudo se vê, desde o mais perdido dos seres ao verdadeiro conquistador dos céus (aquele espaço é o seu domínio), o palmilhar de quilómetros torna-se uma rotina determinada e cronometrada ao segundo.
o velhote francês que me mostra um maço de bilhetes e não quer largar o passaporte com medo que este tenrinho objecto engravatado lhe roube a sua unica garantia de ser quem diz.
os veteranos colegas que nos guiam, culpabilizam, acarinham quando dizemos pela décima quinta vez nesse dia "desculpe lá a pergunta parva, colega, mas comecei ontem sabe...", olham de revês quando se apercebem da iniciativa própria de quem quer aprender tudo o que for possível, que nos retribuem o cumprimento com aquele...aquele olhar cheio de revivalismo que lhes faz lembrar o porquê de gostarem tanto deste mundo.

Sim. Porque, e não me canso de dizer, é de um mundo que se trata. Que mais não fosse pelo facto de ali se consumarem todas as elegâncias do acto de viajar, existem também muitas viagens interiores. Eu que o diga. Hoje fui surpreendido ao aperceber-me que me ria sem nenhuma espécie de auto-controlo...tinha desculpa.
Fim de tarde, a tal luz mágica em que a lua nasce, os monstros alados agora silenciados na placa, a aerogare lá ao fundo escondendo o seu burburinho interior naquelas luzes difusas, completamente sozinho (de check-list na mão e colete amarelo fluorescente por cima do fato) no stand J06 à espera do TP619 vindo de Bruxelas.
Ele aí está. Enorme e poderoso cruzador de horizontes azuis.
Aparece primeiro o berrante follow-me que lhe indica o estacionamento, sai de lá um louco com uns auscultadores nos ouvidos e uns sticks luminosos com que gesticula frenéticamente, os reactores diminuem o ruido ensurdecedor, colocam-se os calços nas rodas e as escadas acostam às portas. O autocarro já aí está? Okapas. Let the rush beguin.
Tinha desculpa para me rir que nem um PArvo. Estava ali e fazia parte daquilo. E sozinho...só eu e o meu corpo carregadíssimo de adrenalina.

34 pés

2006-06-05T22:42:00.000+01:00

- À patrão!! - dizia ele em êxtase agarrado à roda do leme.
Venha o vento da boa fortuna para que adorne o veleiro dos teus sonhos.
Estaremos lá para orçar contigo.

...engenharia das palavras...

2006-06-05T21:54:00.000+01:00

No meio dos grandes centros consumistas existem pequenos oasis (normalmente têm siglas como nome e fazem parte de uma cadeia francesa) para aqueles que querem encontrar modos comuns de olhar o mundo. Partilhas, vá.
Num encaixotado cubo castanho perfiguram-se três personagens sentadas numa mesa azul. A plateia espera ouvir falar de poesia. Estranha conjuntura se adivinha deste cenário, os curiosos que passam e se quedam na atenção interrogam-se nas expressões dramáticas como "detesto a engenharia das palavras", ou "não gosto muito de adjectivos", alardeadas pelo Sr Poeta de comprido cabelo grisalho.
Ao meio, entre o editor e o Sr Poeta, está a imagem doce e cândida de uma meninez inacabada, de uma ternura tímida e misteriosa. Aqui apresentava o seu mais-que-tudo ao mundo, e via-se que lhe queria bem.
Ao meu lado, um okupa de barcelona, um viajante na Índia e tocador de citara, um futuro colega no mundo dos voos, diz-me que a conheceu em Paris. Brilha-lhe o olhar quando desvela que ela já lhe dedicou um poema.
Dentro de mim vejo um livro cheio de sonhos e palavras criadas do nada, a vontade de as agarrar e trinca-las de fome, a audácia de tocar as pessoas e esboçar desenhos dando a cada qual o seu próprio pincel.
Aprendi isto... permitam-me.
Um livro de poesia não se lê, visita-se. E sempre em nova morada.

A não deixar de visitar: "Prefloração" de Catarina Nunes de Almeida

Ouçam as pancadas de moliére...

2006-06-05T21:41:00.000+01:00

E lá estavas tu, envolvida em histerismos, roupas de folhos e hipocondríacos senhores.
Lá estavas tu, cheia de expressão e dramatismo, de cor e de vida.
Lá estavas tu, para que te vejam e aplaudam, para que se entreguem à devoção do espectáculo maior.

"Venha ao teatro. Mal não lhe fará."

Papua

2006-05-31T21:12:00.000+01:00

Estou comprometido. Fui seduzido e atirei-me de cabeça, sem pensar em consequências ou juizos de valor. Agora preparo-me para entregar a custódia da Marilu, que, na nostalgia da despedida sei que será sempre a primeira. Mas estou pronto para amar de novo. Ser cúmplice de mais momentos azuis, novas juras de fidelidade e muitos muitos sorrisos.
É tempo de começar a projectar as suas formas, e deixar os mágicos criarem tudo aquilo que quero que ela seja.

VER a origem do sonho... (um dia estarás aqui, minha querida)

A aerogare, a placa e os simpáticos senhores de fatinho

2006-05-31T19:16:00.000+01:00

"Bonjour (Bonsoir) mesdames e messieurs. Le vol ______ à destination de _______ est prêt à embarquer sur la porte numéro ___. Nous invitons les passagers voyagent avec des enfants et aux passagers qui necessitent d´assistance d´embarquer prioritairement.
Nous demandons aux passagers de présenter les cartes d´identité ainsi que les cartes d´accés à bord.
Tap Air Portugal vous souhaite à tous un bon voyage."

E assim começa a rush hour de uma porta de embarque. Pessoas nervosas por andar de avião, cansadas de esperar, furiosas por achar que têm o direito de o estar ou tão relaxadas que nunca comparecem a tempo. Tempo. Atrasos que custam fortunas, procedimentos que de tão rigorosos podem pôr em causa muitas vidas se não cumpridos, e os eternos "jeitinhos" que toda a gente espera que façamos. E se fosse só isto... As crianças, os VIP´s, as irregularidades e as bagagens que teimam em ser sempre em demasia, os desembarques dos voos em trânsito, as formalidades, e os colegas que certamente nos comerão vivos.
É um mundo. Quem já viu o Tom Hanks a tentar regressar a casa e a reformular a sua vida naquele espaço percebe o que digo. É inimaginável a quantidade de sinergias envolvidas para fazer circular pessoas à volta do planeta. E tudo com uma expressão ataviada por um sorriso.
Venham eles.

Stoked

2006-05-29T00:17:00.000+01:00

E lá vais tu mais uma vez..será que não aprendes?
O pé tem de vir para cima mais cedo, o corpo tem de estar mais chegado para trás na prancha senão quando a onda te agarrar vais afundar o nose em demasia, mais rápido, mais cedo.
Pára de te queixar. Pragueja à vontade, sabes que a culpa é tua e só tua. O mar é mutável, não há duas iguais, a corrente, o vento e a ondulação são teus velhos conhecidos e se houve uma coisa que aprendeste foi que vives aqui há demasiado tempo para arranjares desculpas estúpidas para a tua inépcia. Salta lá para cima e rema com convicção, senão ele apercebe-se. Volta lá para fora. Senta-te e espera. Observa o que se passa à tua volta, não te disperses. É dificil, eu sei, este estado nirvânico faz-te voar para longe, para perto, para dentro de ti. Aqui o tempo ganha outra dimensão, pauta-se no voo da gaivota que passa, na gota salgada que ensopa a pestana e no azul esverdeado em que flutuas. Faz-te voar.
Mas não há contemplações e margem para dissertações sobre existêncialismos quando queremos crescer. E tu queres ignorar esse peso adicional como factor preponderante na tua evolução.
-"Oi!OOi!!" - Vês qualquer coisa...sim, lá vêm elas. Após milhas e milhas a percorrerem o oceano, criadas por ventos em lugares distantes, aqui descarregam a energia acumulada ao longa da sua viagem. Como se estivessem destinadas a fazerem-te feliz, como uma prenda ou uma jura de amor sincera. Quem és tu para desiludir tal milagre?
Vai! Vai! Rema como se não existisse amanhã! Olha para a tua colocação, não te antecipes nem chegues atrasado, ela é unica, não percas esta oportunidade. Doi-te o ombro, bufas de esforço, mas está quase, já lhe sentes a respiração por detrás de ti. De subito cresce e entrega-se, nada se compara a esta crua e obcessiva demonstração de poder. Já te apanhou, sentes a sua mão a embalar-te com força para a frente, é agora, não há hesitações, sê lesto, conciso e sobretudo...tem atitude. Mãos no sítio certo, o corpo projectado para cima com os dois pés a aterrarem ao mesmo tempo e a prancha ganha uma velocidade que parece incontrolável enquanto desce a onda. Se o equilibrio não falhar, o pior está feito, agora é só química...virar devagarinho, caminhar para ganhar ou perder velocidade e a fazer amor com o mar. Como se fosse a primeira vez.
Brinca, sorri, dá gritos e uiva porque estás feliz, agora sim, estás feliz.
Aqui o jogo é justo, não há bluffs, mentiras ou dissimulações, o que tu vês é o que tens e cabe-te a ti decidir se estás à altura ou não dos acontecimentos. A única desilusão que podes ter é se pensares que dominas alguma coisa. Aqui aprende-se a ser humilde nas afirmações de invencibilidade, julga-se o réu com um juiz destacado por seres divinos. Em tempos distantes de imberbes certezas já cometi a atrocidade de comparar o mar a uma mulher que se ama.
Levantei-me e remei lá para fora mais uma vez.

"Quando eu fechar os olhos vocês hão-de se comer uns aos outros!"

2006-05-25T22:41:00.000+01:00

Assim saiu a frase que me despertou o interesse na conversa. As personagens situavam-se na casa dos 70 anos e as pérolas de sabedoria saiam como balas redondas de um arcabuz centenário. Por entre um vernáculo bastante profícuo para o rumo das dissertações, demonstravam a sua desilusão com o presente, o seu revivalismo com o passado e a negação absoluta de um futuro. O espectro de assuntos foi extraodináriamente vasto. Desde a imigração e o quanto era importante negarmos a entrada a esses tipos que vêm para cá tirar-nos trabalho; desde o desperdício de esforço gasto hoje em dia para os jovens estudarem e não começarem a trabalhar "assim que o pau cresce"; o facto de as mulheres andarem a roubar o emprego aos homens e daí existirem tantos divorcios porque elas "vão é para serem montadas" (este tópico extravasou para a nostalgia da erecção, e os comentários lascivos para os membros do sexo feminino que passavam tornaram-se mais acentuados); e por aí em diante, o governo, os políticos, o jipe que tinha estacionado com a roda em cima do passeio...ainda elogiaram o arrumador drogadito (que estava com uma broa tão grande que mal se tinha em pé) dizendo que: - "este sim, é que trabalha!tá cá sempre.e depois de almoço tá sempre assim...c´os copos!".
Mas a parte melhor veio quando saiu de serviço o empregado do café e lhes deu um aceno de despedida. Um homosexual dificilmente consegue dissimular os seus trejeitos, e eu nem acredito que este tente, ou queira, porque eram bem evidentes.
- Bom moço, este Fernando, bonito moço.
- É verdade, sim senhor, já não se fazem homens assim!
- Muito simpático, educadinho, ri-se muito...sim senhor!
- É verdade. Deve andar atrás delas todas!E usa aquelas roupas coloridas...é a moda, ou lá o que é isso!
De lábios mordidos para não me rir, levantei-me com a sensação de que na vida tudo se aprende.
Ou não.

O meu cão Tiago Filipe

2006-05-22T00:16:00.000+01:00

Muitas vezes explode a discussão
de quem tem gato e quem tem cão
Vai-se a ver quem é destinto, afeminado ou macho
nas razões eu não sucinto, é tarefa dura ou berbicacho

Dos felídeos o olhar assusta
Aquele caminhar a quem não custa
surpreender com emboscadas
pardalecos e outras bicharadas

Que cão se conhece
que a seu dono não obedece
aquando um bife se lhe deita
Cuidado com a mão!ele aproveita..

De gatas percebo eu, pois tenho três
e mais viriam não fosse a sensatez
Mas desiludidos não fiquem os adeptos dos caninos
um dia escolherei um de uma ninhada de cachorrinhos

Agora vem a questão do nome do animal
E é por ser para mim um ser tão especial
que lhe darei o título pomposo
de o chamar como a um émulo invejoso

parir o Monstro

2006-05-21T23:15:00.000+01:00

a previsibilidade dos passos
naquela caminhada que eu não queria ver
era a das letras demasiado coloridas nas paredes da cidade
era a dos textos apagados com a leveza da vulgaridade
era a da frase feita que saiu a medo no meio de "surpresas para te contar"

a previsibilidade dos passos
naquela caminhada que eu não queria ver
alojou-se em desconfortáveis confrontos com gente importante
aninhou-se em silêncios multiplicados por mil
acolheu a nostalgia de uma reinvenção que nunca chegou a acontecer

a previsibilidade dos passos
naquela caminhada que eu não queria ver
foi denunciada num olhar, numa conversa, nos trejeitos de quem seduz
foi questionada por passados como quem não quer ter futuros
foi camuflada por juras e valores a que se agarram as incertezas

a previsibilidade dos passos
naquela caminhada que eu não queria ver
dissimilou-se numa doença, ficou turva por inépcia
transformou-se numa segunda porta para o túnel dos segredos
fundiu-se numa conjectura de mentiras, no limiar onde um homem o é

na previsibilidade desses passos
da caminhada que agora vejo
sorrio porque previ o meu PArvo destino
a indelével marca do que sou e como amo
e que a morte das promessas é sinal que se quer viver

E agora que já saiu...pouco há a fazer.

O trompete e a besta

2006-05-19T01:12:00.000+01:00

Estas só. Esquece o redondel e as bancadas e o cercado vermelho que te envolve. Dentro do teu fato bordado a pedras preciosas e a linhas douradas sentes-te transfigurado num heroi, o centro das atenções numa festa onde o macabro se confunde com a raíz do medo. O homem contra a besta. Uma massa negra plena de furia e força de viver reclama para si todo um conjunto de mitos, o animal que personifica em si a irracionalidade da natureza na sua plenitude de sobrevivência. Deslumbrante. Nobre e lutador se quer, assim se honra o eterno desafio da supremacia humana. Que fracos seres somos, espectadores ávidos de glória perante os nossos medos. Mas tu não o sentes. És de pedra, andas com orgulho de guerreiro, és a derradeira esperança de um "bem contra o mal". Pisas a arena munido de uma ridícula capa, ludibriarás o teu destino e enfrentarás a morte se for preciso, a justeza desta dança assim o exige, mas tu sabes isso. Que se abra a porta e venha a fera, é tempo de lhe deixar cheirar o sangue da vingança. As primeiras investidas são de uma violência desmesurada, ele quer consumar toda a sua pujança numa derrocada fatídica, cumprem-se-lhe as razões que o seu instinto reconhece. Os teus pés mal se deslocam. Quiseram as sortes que o toureiro que inventou esta técnica fosse coxo, e não pudendo correr nas suas esquivas, desenhou uma forma quase estática de movimentos que roçam os limites da insanidade.
Jogas com a tua capa vermelha no rosto do touro, enrolas-te nela e rodopias pronto para a viragem raivosa daquele que pensava saber onde te escondias. Uma vez. Duas. Mais outra e outra, cada vez mais fluido, cada vez mais hipnótico. Os teus gestos começam a parecer de gozo perante o triunfo da ousadia sobre a força bruta. E de repente...de repente. Um som requebrado parte de um trompete no alto da praça. Flutua sobre a areia remexida pela dança, sobre o suor no pêlo negro, sobre o teu olhar concentrado no próximo passo, sobre uma vontade visceral de acreditar ser possível dominar o indomável. A banda solta-se de mansinho, as castanholas lembram-nos um Sul com mulheres de vestidos com folhos e rostos ciganos. Mas aquele trompete é uma ode às coisas belas. A magia daquela musica funde-se num olhar vazio de um touro que não compreende o porquê de não conseguir matar, no suspiro aliviado de gente que não quer ver morrer, e neste louco registo as notas sobrevivem...sublimes.

Ser humano é ter defeitos incontornáveis, e usurpar dos direitos de um animal por puro espectáculo de entretenimento é bárbaro. Inquestionável.
Mas eu gosto da minha vida com sal.

Quimeras aprovadas pela norma Londrina

2006-05-15T23:43:00.000+01:00

agora
agora que vestimos a pele parda da confortável sempre presença
a voz no tom festivo e acolhedor será mais cara
os tempos mortos morrerão mais sós
os lugares no muro onde à meia noite a relva é borrifada estarão vagos
a bola correrá para parte incerta sem o chuto desajeitado
o ritual da partilha de merda perderá aficionados
o eterno "temos de mudar de sítio",
a imensa inércia de propostas de planos credíveis para mais uma noite em que todos sabemos que pouco se vai passar - a indecisão é apenas um desbloqueador de conversa - ,
vão faltar (des)argumentos nessas noites
os cromos da caderneta vão para longe e não sabem que nada vai ser como dantes
que há páginas que vão ficar incompletas
que há risos que não vão ser partilhados
que eu vou ficar mais pobre.

Aos que ousam a sorte protege. Que sejam felizes. Até já meus manus.

2006-05-14T21:54:00.000+01:00

Fui eu que ouvi ou foste tu que disseste?
Onde se perdeu a origem de algo que julgo ter nascido de um longo silêncio?
Foi a minha mente que criou aqueles desenraizados sons ou foi a tua voz rouca que propositadamente balbuciou timida antes de uma despedida igual a tantas outras?
Carrego no botão vermelho ainda com o sorriso pendurado e cai o pano de mais um encontro, mergulha-se a memoria num retrovisor azul de signficado, entre pranchas, olhos grandes num rosto despenteado pelo ar quente e cães não-cegos com vontade de ladrar mais alto que a musica...

Nesta periferia daquilo que não é comunicável ganha o sentido da palavra não dita, nesta encruzilhada de subtis batalhas por quem quer ser mais lúcido ganha o som da palavra não ouvida.
Estranha forma de entendimento. Escolho o plano A. Ouvi e gostei.

em manutenção..

2006-05-06T20:48:00.000+01:00

O
dono
deste blog
decidiu suspender a
actividade por motivos de
salubridade literária dos seus textos.

Retomar-se-á em breve o obrar
da escrita, assim que o ar
estiver respirável
de novo.

Até já.

Cinzento

2006-05-03T00:38:00.000+01:00

Também é preciso, dizem alguns.
Lava-se a alma e espantam-se os espíritos, dizem outros.
Nunca fui apologista de me deixar apoderar por este tipo de sentimentos, sou por natureza um excessivo, tudo para mim tem de ser desmesurado, vermelho, vento forte, mar crespo. A tristeza é um lençol desprovido de cor, uma névoa que esconde o sol, um som em surdina numa orquestra em êxtase. Prefiro a raiva, o ódio, o orgulho de nunca baixar a cabeça, a glória de admitir erros, e PArvo como sou, não poderia deixar de o ser estando alegre a maior parte do tempo.
Mas hoje veio de mansinho, ignorou o dia bonito, passou ao lado das músicas e dos felizes sinais que o mundo emana quando a vida nos corre bem. Porque é disso que se trata. Porque tem de existir um mau-estar latente para nos deixarmos acercar das linhas negras da melancolia, o peso da cruz só tem significado para quem a quer carregar às costas.

Hoje estou triste.

Ganho coragem ao dizê-lo e permito-me a veleidade de o admitir a mim mesmo. Não. Admitir, não. Permitir. Guardo em mim há demasiado tempo este reservatório mental de angústia que aprendi a ignorar. A conviver com a sua ausência. A extinguir-lhe as manifestações. Foi um processo de sobrevivência, nada foi estudado nem premeditado e até o facto de ser este o estranho preço a pagar por uma auto-recriação me surpreende...mas hoje cedo. Hoje é o dia em que sou a vítima, o mendigo indigente, o albatroz sem mar.
Quero a languidez do pôr-do-sol, quero a letra e as notas azuis daquela coisa a que chamam de música mas que nesta altura tem o sabor salgado de uma lágrima, quero caminhar pela multidão sem tempo e olhar-lhes a existência, quero perder-me no passado e viver de novo tudo o que destruí com carinho, quero qualquer coisa forte nesta coisa amorfa e seca que esta no peito...dedicar-me a esta como se fosse a primeira e a última, esta tristeza.

Acredito que necessitamos de reviver sentimentos, assim como que para renovar o dom da surpresa. Estou feliz por conseguir estar triste de novo. Acho que é bom sinal...

O principio da decadência (ou Estamos a ficar velhos para isto...)

2006-04-28T00:00:00.000+01:00

- O quê? TU VAIS ASSIM??
- Ya...tou com uma alergia manhosa na pele, não posso vestir o fato...
- Fdx! Mas tá frio pá! E isso nem sequer são calções de banho, és louco.

Pensando no conforto do meu 4/3 saio do carro e dou uma corrida para ver o mar. Esta desordenado e estranho. Mas há pessoal a surfar.
Passado pouco tempo ele aparece e rapidamente arranjamos uma desculpa para não entrarmos.

- Prá semana tou de férias, vimos todos os dias puto!
- Bora! E logo de manhã cedinho, por causa do vento.

(acende-se um cigarro e procuramos um sitio onde comer, porque ver ondas...dá fome.)

Emigrantes da Manus

2006-04-25T23:36:00.000+01:00

Fazem parte das estórias. Foram vividas por eles. E nas que não presenciam são sempre referenciados com um se-ele-aqui-estivesse-faria-isto-ou-diria-aquilo. E partiram. Estão longe num país onde o sol se intimida perante o politicamente correcto dos modos e das maneiras. Estão longe das preocupações de sobrevivência quotidiana que muitos de nós gostariamos de chamar de materialismos. E partiram. Gosto de lhes perscrutar o olhar quando afirmam não mais voltar, mesmo depois de dizerem que se aqui obtivessem o que lhes é oferecido lá fora, seriam apenas mais uns satisfeitos resingões neste canto de mundo. Quando chegam, não existe o desconforto da ausência, não há qualquer tipo de pejo nas demonstrações de afecto e acho que é assim que se passa nas grandes familias...como se nunca tivessem partido. Os dias cumprem-se na certeza de que os momentos são efémeros, mas a cumplicidade flui transparente e cristalina. Este tipo de reencontros dão-me a certeza de que distância não é mais do que o caminho mais curto para a descoberta das coisas verdadeiramente importantes. Como uma boa gargalhada partilhada em noite prazeirosa numa praceta igual a tantas outras...e os musculos da face não têm tempo de descontrair porque vem aí outra que começa sempre - "e lembras-te quando..."
Lembro-me, sim. E criaremos outras, sempre que nos virmos. Serão isto raízes?

Caça

2006-04-25T18:47:00.000+01:00

O capim envolve-me o corpo, estou completamente camuflado e em uníssono visual com a paisagem que rodeia e dá forma a este espaço. É um descampado aberto, livre de relevos e obstáculos que me toldem a mira e consigo ter uma visão de tudo o que possa ser um alvo. Um bom posicionamento é fundamental, as surpresas não são de todo permitidas e eu sou a armadilha, a emboscada preparada ao milímetro. Julguei as distâncias, as hipóteses de fuga, as trajectórias possíveis dos inocentes. Quem aponta uma arma, carrega a mente de falsos discursos de vitória, joga a sua sanidade numa luta entre a sobrevivência do mais forte e a justificação de ancestrais comportamentos. A premeditação. O respeito pela presa. Sim, já foi escolhida criteriosamente, possui todas as nuances que enchem um imaginário de glória e regozijo na conquista do que sou. Ou que gostaria de ser.

Hirto, sinto a respiração mover-me o peito, enquanto junto ao chão aguardo o mais pequeno vestígio da sua presença. Tenho o olhar focado no óculo que me coloca o mundo à distância quase pálpavel daquela cruz preta...cruz certeira e infalível. O meu corpo é uma pedra retesada, sensível à passagem da nuvem, à mudança da temperatura, à mutabilidade das cores. Tenho de confiar nos elementos que me apoiam, o trabalho envolvido no seu estudo não poderá ser infrutífero.
Eis que apareces. És minha. Pertences-me e acho que o sabes, vejo-o no teu olhar. É altura de concretizar o plano, ganhar a frieza pragmática de percorrer o dedo pelo gatilho...tão ansiada imagem.
De repente, sou traido pelo vento, pela nuvem, pelo calor que me evapora a razão, pela visão turva e desfocada. Ou pela incapacidade de consumar o acto. Sei que ali permaneceste, desiludida pela sensação de loucura daquele que te ia capturar. A mística e o orgulho com que criei este ritual perderam-se no âmago de um vazio.
Quem não estava preparado para morrer era eu.

P.S. - Talvez um dia me transforme num desses cabeças de falo que encharcados de desinibidores procuram caçadas fáceis em sitios cheios de luzes e sons altos. Acho difícil.

25 de Abril....

2006-04-25T15:25:00.000+01:00

Acordávamos ao som de Zeca Afonso, a televisão ligada com imagens de gente fardada, tanques e armas com flores no cano. Uma aura de nostalgia feliz, os olhos brilhantes ao evocarem estórias de uma luta por uma coisa chamada Liberdade.

Sou um filho da geração de Abril,
sou um eterno amargurado e invejoso da sua vivência,
sou o produto de um cravo vermelho que floresceu na vontade de um povo,
sou um arrepio na alma ao ouvir palavras de ordem que marcharam numa larga avenida,
sou um punho cerrado no ar,
sou uma fotografia de sorrisos enfim soltos,
sou uma memória que não morre.

....Sempre!