Pois sim, é claro que vou, já não é a primeira vez que o equaciono.
E vai ser perfeito.





O estudo.
as longas horas de planeamento, de cálculo do erro, de hipóteses de fuga, de vectores e ângulos de ataque, de controle sufocado para que a loucura não trespasse a garganta num grito de ousadia.

O truque.
porque cada espreitadela na janela do sucesso tem de ter um. Não é concebível uma vitória sem uma estratégia inovadora delineada e aqui trata-se de ganhar no mais velho jogo do mundo, e eu quero ser o rato. Não existem verdades absolutas, apenas vontade de acreditar nelas. Como contornar miragens? Criando cenários.

Os valores.
não quero mentir. Tenho-me em boa conta. A incapacidade de prejudicar alguém que percorreu o caminho dos justos não me daria o eterno conforto. A banca foi o negócio mais lucrativo no nosso país nestes tempos de crise. Daria para dormir descansado. Muito descansado sabendo que tantos contraentes de empréstimo sobre empréstimo esboçariam um sorriso de gozo.

O Timing.
talvez nunca. Talvez quando me fartar de ser mais uma peça desvalorizada numa sociedade ensonsa e entristecida. Talvez nunca. Talvez quando ponderar sobre a minha vida e cair-me no goto aquele gosto inconfundível da fronteira por ultrapassar.
Talvez nunca.

mas se tiver de acontecer. Vai ser perfeito.

A formiga que no carreiro vinha em sentido contrário não é um bom exemplo. Chamem-lhe de revolucionária, de controversa e indisciplinada, mas é a excepção que faz a regra. Em uníssono, percorrem os trajectos funcionais a que as químicas da sua comunicação obedecem. Aquelas anteninhas sinistras cumprem objectivos altamente específicos na sua linguagem, e as acções a que os seus corpos se entregam fazem parte de um todo, de uma unica forma de agir, de uma inteligência superior formada pela colónia.
A base é o dialogo. A mensagem que não se perde, a meta final que um estafeta nunca corta mas corre e não questiona, a engrenagem pequena no tique-taque cósmico.
Se aplicarmos este conceito a tudo o que é orgânico, que se desenvolve e interage com o meio (entre pares e não só, nem precisando de extrapolar simbioses), observamos que raramente existem falhas. Imagino agora a primeira bactéria que se replicou com um ataque de egoísmo e de casmurrice...teria existido um caldo primitivo? - "Não. Desculpa, mas não. Isso do oxigénio ser fundamental é falso. Desemerda-te!" - Absurdo.
E assim se simplificaram as coisas, uns criaram formas químicas de comunicação, outros sons em multiplas frequências, e até mesmo os gestos jamais deixariam de contribuir para um profundo entendimento comum entre dois seres.
E depois aparecemos nós.
Deuses na Terra, senhores da natureza, invencíveis sobre as leis que os criaram. Continuam a existir estudos sobre a complexidade da nossa linguagem em comparação com a de outros animais com capacidades encefálicas semelhantes, mas ainda não passam de boatos científicos inconclusivos. Não existem descodificadores, óbvio.
Mas não é esse o aflorar da minha questão. Eu quero saber o porquê. Porque é que não se ouve enquanto se escuta, porque não conseguimos moldar o pensamento de modo a absorver realidade sem nos desviarmos de um centro? Não peço subserviências, peço esclarecimentos. Não peço tortuosas e labirínticas formas de orientação de discurso, peço clareza nas palavras e honestidade no propósito. Não peço resultados e consensos, espero respeito pelas diferenças de discurso. Porque as há.
Salte agora o jogo de cintura quando a música que toca não é a que gostamos.

E o jogo perdura.
Sei o que ouço e sei o que digo pois estou AQUI dentro.
Sabes o que dizes e sabes o que ouves pois estás AÍ dentro.


P.S. - "Desculpe..Não se importa de me dar a chave desta casa-de-banho por favor?"

Um armazém, ou biblioteca ou arquivo, ou qualquer coisa dessas onde se possa guardar com a ordem e a disciplina a que o Tempo obedece, esta lá ele. Guardado. Categorizado. É um nome. Tem forma, cheiro, côr, toque, musica. Quem o guardou é um senhor velho, mas não é velho de todo, foi o conhecimento que lhe moldou as rugas, repare-se que este trabalho herculeano tem a particularidade de necessitar de uma ávida procura da descoberta, do que é novo. Respeito para este senhor, portanto. Já viu nomes morrerem por não serem procurados, já viu nomes serem trocados por outros que lhes roubaram o significado, e mais triste e complicado...já viu nomes que foram deportados do mundo onde viviam para serem isolados em prateleiras na zona mais obscura do tal sitio onde se guardam. Porquê? Porque tiveram o infortunio de serem carimbados com o selo Azul. Ui. Esse gesto assusta o velho senhor que até é novo, ele sabe que a qualquer momento esses nomes podem encher uma prateleira de tal forma que quando aparecer um nome igual (acontece frequentemente) não haverá sítio para novas aquisições de material explorável e enriquecedor.
Aí bufa, gesticula e espreneia como se de uma birra por um chupa se tratasse. Não quer perder nada. Não pode perder nada. São nomes e têm o seu espaço. Merda para os selos.

Mais uma vez não.
Ter de suportar a ausência repentina daquilo que és, da presença com que enches o espaço nas nossas vidas. Animal como és, como nós sofres. Nesse limbo que agora percorres desejo que possas voltar.
Mais uma vez não.
És pequena, estava a começar a perceber como gostavas que te tratasse, não tinhas, nem querias ter juizo ainda. Se ao menos nesta malfadada rua onde passam os malfadados carros, os gatos não tivessem o malfadado destino de se atravessarem fugidios e atordoados pelo ruido. Não seria um malfadado fado.


Não és Piaff, és Lara. E ontem não chovia como naquele noite fria.

a imagem da lua cheia a nascer por detrás do avião parado como quem descansa.
o sorriso da menina já senhora que me enuncia todas as viagens que já fez e que isto não é novidade para ela, corrigindo até os meus estapafurdios cálculos de fusos horários.
os loucos russos que queriam ir a pé até ao avião e tirar fotos a tudo, acabando por se despedir de mim com um caloroso aperto de mão e confidenciando-me (um deles) que quando viessem de casa trariam mais dois passageiros...os filhos.
o vai-vem dos carros na placa, autocarros, shutles, follow-me´s, escadas de acostagem, abastecimentos, limpeza, catering, vagões de bagagem, manobradores de aviões...e tudo com a sincronia de um formigueiro prestes a ir para a guerra contra um clã vizinho.
aqueles labirinticos caminhos onde tudo se vê, desde o mais perdido dos seres ao verdadeiro conquistador dos céus (aquele espaço é o seu domínio), o palmilhar de quilómetros torna-se uma rotina determinada e cronometrada ao segundo.
o velhote francês que me mostra um maço de bilhetes e não quer largar o passaporte com medo que este tenrinho objecto engravatado lhe roube a sua unica garantia de ser quem diz.
os veteranos colegas que nos guiam, culpabilizam, acarinham quando dizemos pela décima quinta vez nesse dia "desculpe lá a pergunta parva, colega, mas comecei ontem sabe...", olham de revês quando se apercebem da iniciativa própria de quem quer aprender tudo o que for possível, que nos retribuem o cumprimento com aquele...aquele olhar cheio de revivalismo que lhes faz lembrar o porquê de gostarem tanto deste mundo.

Sim. Porque, e não me canso de dizer, é de um mundo que se trata. Que mais não fosse pelo facto de ali se consumarem todas as elegâncias do acto de viajar, existem também muitas viagens interiores. Eu que o diga. Hoje fui surpreendido ao aperceber-me que me ria sem nenhuma espécie de auto-controlo...tinha desculpa.
Fim de tarde, a tal luz mágica em que a lua nasce, os monstros alados agora silenciados na placa, a aerogare lá ao fundo escondendo o seu burburinho interior naquelas luzes difusas, completamente sozinho (de check-list na mão e colete amarelo fluorescente por cima do fato) no stand J06 à espera do TP619 vindo de Bruxelas.
Ele aí está. Enorme e poderoso cruzador de horizontes azuis.
Aparece primeiro o berrante follow-me que lhe indica o estacionamento, sai de lá um louco com uns auscultadores nos ouvidos e uns sticks luminosos com que gesticula frenéticamente, os reactores diminuem o ruido ensurdecedor, colocam-se os calços nas rodas e as escadas acostam às portas. O autocarro já aí está? Okapas. Let the rush beguin.
Tinha desculpa para me rir que nem um PArvo. Estava ali e fazia parte daquilo. E sozinho...só eu e o meu corpo carregadíssimo de adrenalina.

No meio dos grandes centros consumistas existem pequenos oasis (normalmente têm siglas como nome e fazem parte de uma cadeia francesa) para aqueles que querem encontrar modos comuns de olhar o mundo. Partilhas, vá.
Num encaixotado cubo castanho perfiguram-se três personagens sentadas numa mesa azul. A plateia espera ouvir falar de poesia. Estranha conjuntura se adivinha deste cenário, os curiosos que passam e se quedam na atenção interrogam-se nas expressões dramáticas como "detesto a engenharia das palavras", ou "não gosto muito de adjectivos", alardeadas pelo Sr Poeta de comprido cabelo grisalho.
Ao meio, entre o editor e o Sr Poeta, está a imagem doce e cândida de uma meninez inacabada, de uma ternura tímida e misteriosa. Aqui apresentava o seu mais-que-tudo ao mundo, e via-se que lhe queria bem.
Ao meu lado, um okupa de barcelona, um viajante na Índia e tocador de citara, um futuro colega no mundo dos voos, diz-me que a conheceu em Paris. Brilha-lhe o olhar quando desvela que ela já lhe dedicou um poema.
Dentro de mim vejo um livro cheio de sonhos e palavras criadas do nada, a vontade de as agarrar e trinca-las de fome, a audácia de tocar as pessoas e esboçar desenhos dando a cada qual o seu próprio pincel.
Aprendi isto... permitam-me.
Um livro de poesia não se lê, visita-se. E sempre em nova morada.



A não deixar de visitar: "Prefloração" de Catarina Nunes de Almeida